“都走完了。”他说。
“都记住了?”苏念问。
“记住了。”江梧点头,“但也知道,会忘。记忆就像这墙上的粉笔画,雨一冲就淡了。但痕迹还在,在砖缝里,在墙角里,在。。。”
他顿了顿,看向苏念:“在别人的记忆里。”
三、最后一顿午饭
午饭在吴奶奶家吃。今天是江梧点的菜:炸酱面,昨天吃过,但他说还想吃一次。
“就馋这口?”吴奶奶一边擀面一边说,“那边吃不着?”
“吃不着。”江梧坐在厨房门口的小凳上剥蒜,“就算有,也不是这个味儿。”
“那是,我的酱,独一份。”吴奶奶得意,“你妈都学不会。”
江梧剥蒜很仔细,把每一瓣蒜的皮都剥得干干净净,露出光洁的蒜肉。剥好的蒜放在白瓷碗里,一颗颗,像小珍珠。
苏念帮忙择菜。菠菜要掐掉根,豆芽要摘掉须。这些活儿她在家常做,但今天做得分外慢,好像慢一点,时间就能拖长一点。
“念念。”吴奶奶突然说,“下午你妈单位有事,不回来吃了。你就在这儿吃。”
“好。”
“晚上也在。”吴奶奶又说,“小梧最后一顿,咱们热闹热闹。”
最后一顿。这三个字像小石子,投进安静的水面。没人再接话,只有擀面杖滚动的声音,均匀,绵长,像心跳。
面煮好了,过凉水,盛在大海碗里。炸酱油亮,菜码青翠,腊八蒜碧绿。三个人围着厨房的小桌坐下,头顶是熏黑的灯泡,面前是热气腾腾的面。
“吃吧。”吴奶奶先动筷子。
吸溜吸溜的声音。面条筋道,酱香浓郁,蒜的辛辣冲开鼻腔。江梧吃得很慢,每一口都嚼很久,像在品尝每一种味道的层次。
“吴奶奶。”他吃完一碗,放下筷子,“这三年,谢谢您。”
“又说谢。”吴奶奶给他添面,“我是你奶奶的姐妹,照顾你应该的。”
“不只是照顾。”江梧说,“是。。。让我觉得这儿还是家。”
吴奶奶的手抖了一下,面汤洒出几滴。她用抹布擦了,没抬头。“说什么呢,这儿永远是你家。你爸的魂在这儿,你的根在这儿。”
江梧没说话,低头吃面。苏念看见,他的眼眶红了,但没掉泪。
吃完饭,江梧抢着洗碗。吴奶奶不让,他就站在旁边,递盘子,接盘子。配合默契,像演练过无数遍。
洗好碗,吴奶奶从柜子里拿出个布包。“这个,给你。”
打开,是一床被面。大红底,绣着鸳鸯和莲花,针脚细密,色彩鲜亮。
“这是我结婚时的被面。”吴奶奶说,“没舍得用,留了几十年。你带着,到了那边,盖着它睡觉,就像奶奶在旁边。”
江梧摸着被面。绸缎已经有些脆了,但绣花依然精致。鸳鸯的眼睛是两颗小黑珠子,亮晶晶的。
“太贵重了。。。”他说。
“贵重啥,一块布。”吴奶奶硬塞进他怀里,“听话,带着。”
江梧抱着被面,站了很久。最后他弯腰,深深鞠了一躬。
“吴奶奶,我会回来的。”
“嗯,奶奶等着。”
四、夜晚的包裹
下午,江梧在房间里整理最后的行李。两个行李箱,一个背包。衣服叠得整整齐齐,画材分类放好,证件用塑料文件袋装着。
苏念帮他检查清单:护照、机票、录取通知书、住宿证明、现金、信用卡。。。一样样核对,打钩。
“差不多了。”江梧合上箱子,拉上拉链。刺啦一声,很响。
“这个呢?”苏念指指墙角那个画筒。
里面是《回声》,那幅雪中梧桐。江梧走过去,拿起画筒,摩挲着光滑的筒身。
“明天给你。”他说,“现在先放着。”