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冷掉的煎蛋与新的锚点（第1页）

西弗勒斯·斯内普在凌晨三点回到科克沃斯的新家。

钥匙？他从未被给予，也从不期待。他面无表情地站在门前，魔杖无声地从袖中滑入掌心，对着门锁轻声念道：“阿霍拉洞开。”

一声轻微的咔哒声，门锁顺从地滑开。他像一个幽灵，悄无声息地滑入屋内的黑暗之中，反手将门轻轻带上，将身后清冷的月光与整个沉睡的麻瓜世界隔绝在外。

房子里一片死寂，却是一种与蜘蛛尾巷截然不同的死寂。这里没有酒精的恶臭，没有悬而未决的暴力，只有一种……空旷的平静。他敏锐的感官捕捉到了唯一的声源——隔壁房间里，那个女人平稳而深长的呼吸声。

她睡着了。

而且睡得很沉。

这个认知像一根细小的冰刺，扎进了他的意识。他刚刚从一个充斥着黑魔法、阴谋与血腥气的世界里归来，身上或许还残留着某个倒霉蛋的恐惧或一道恶咒的寒意。而她，在这里，在这片令人作呕的安宁中，安然入睡。

他没有开灯，黑袍拂过空荡荡的客厅，像蝙蝠融入巢穴般回到了分配给自己的那个房间。房间里只有一张床、一个空衣柜，和他自己带来的一个旧箱子。他没有脱衣，只是和衣倒在床上，黑色的眼睛在黑暗中睁着，望着陌生的天花板，直到身体的极度疲惫最终将他的意识拖入一片无梦的黑暗。

……

他是被中午刺眼的阳光灼醒的。

一种生理性的不适让他立刻皱起眉头。他习惯了霍格沃茨地窖的阴冷与蜘蛛尾巷的昏暗，这片过于充沛的阳光像是一种冒犯。

然后，他闻到了。

不是记忆中母亲试图烹饪时常有的烧焦气味，而是……什么都没有。没有食物的香气，没有糊味，只有房子里尘埃在阳光下发霉的平淡气息。

他走出房间，惯性般地走向厨房。

餐桌上，孤零零地放着一只盘子。里面盛着一份煎蛋，边缘焦黑，形态狼狈，早已彻底冷透，油脂凝固成白色的油斑。

它在那里，像一句未被听见的、过了期的留言。

一种陌生的、尖锐的情绪猛地攫住了他。不是饥饿，而是一种被遗弃的焦躁。那个女人去了哪里？在这个陌生的麻瓜社区，她能去哪里？会不会遇到了麻烦？那个愚蠢的、毫无自卫能力的……

他猛地切断了自己的思绪，为自己的下意识担忧感到一阵厌恶。他粗暴地抓起挂在椅背上的黑袍，迅速穿上，动作间带着一种决心。他得出去，他得去……找到她。无论是因为愤怒，还是因为某种他拒绝命名的责任。

他大步走向门口，脸上是他惯有的、准备应对一切敌意的阴沉表情，仿佛即将踏入的不是科克沃斯的午后，而是翻倒巷的阴影。

就在他的手即将触碰到门把时——

外面传来了清晰的、由远及近的脚步声，和塑料袋窸窣的沉重摩擦声。

他母亲的声音响起，带着一丝他从未听过的、轻快的疲惫：

“真的太重了，多亏了你。就放到门口吧，真的非常感谢，莱恩。”

一个温和的、属于麻瓜青年男人的声音回应道（能听出些许用力的痕迹）：

“没什么。这些罐头和面粉确实不轻。你确定不用我帮你拿进去？”

麻瓜。

这个词像一道淬了毒的闪电，瞬间击穿了西弗勒斯·斯内普的所有神经。

门内，他全身的肌肉瞬间绷紧，如同发现了猎物的毒蛇。他放在门把上的手死死攥紧，指节因用力而泛出青白色。他脸上所有“寻找”的焦躁瞬间蒸发，取而代之的是一种极致的、冰冷的讥诮，以及更深处翻涌的、源自蜘蛛尾巷无数个夜晚的黑暗记忆。

他听着那个男人的脚步声沉稳地离开。

钥匙插入锁孔。

“咔哒。”

门开了。史黛拉提着沉重的购物袋，脸上还带着与人正常交往后的些微松弛，走了进来。

她一抬头，就看见了像一座黑色冰山般矗立在玄关的斯内普。

他黑色的眼睛里没有愤怒，没有疑问，只有一种她无法理解的、深不见底的嘲讽与寒意。

“看来，”他的声音轻柔得像毒蛇滑过落叶，却每一个字都带着致命的冰冷，“你挑选替代品的速度，比我想象的还要快。”

说完，他不再看她，径直从她身边掠过，黑袍下摆几乎未曾碰到她，仿佛她是什么不洁的、令人作呕的东西。他径直走回自己的房间，门在他身后被不轻不重地关上，发出一下沉闷的撞击声。