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渗透练习（第1页）

日子被一道无形的命令切割成规整的两半：上课，放学，去美术教室。

起初的几天，卿竹阮觉得这像一场荒诞的、不知尽头的课后服务。她总是在放学铃响后的喧闹中逆流而行，抱着课本，穿过渐渐空旷的走廊和连接两栋楼的空中长廊。美术教室的门有时虚掩，有时紧闭，但无论哪种，她敲过门后，里面总会传来那声简短的“进”。

清霁染的状态并不固定。有时她已经在画架前，画布上可能是全新的风景，也可能只是大片的、实验性的色块。有时她站在窗边，对着速写本勾勒着什么，侧影安静得像一幅剪影。还有两次，卿竹阮推开门时，里面空无一人，只有阳光和尘埃在静静飞舞。但她刚放下课本，清霁染就会从教室后方的储藏间走出来，手里拿着干净的画布或新的颜料，对她点点头，仿佛只是离开了一小会儿。

任务倒是出奇地一致：看照片，然后“画”。

不再是闭着眼睛乱画。清霁染会指定：“今天只看左上角那片被光照亮的竹叶。”“注意照片底部阴影的层次，从最深到最浅，在心里排序。”“忽略具体的竹子，只看颜色和形状构成的空间。”

卿竹阮从最初的茫然无措，到后来渐渐生出一种奇异的专注。当她真的按照清霁染那些古怪的要求，长时间、固定地凝视照片的某个局部时，那些她原本视作整体的“竹林”，真的开始瓦解、重组。她看到了以前从未注意过的细节：一片竹叶背光的脉络，像精细的银色刺绣；雾气在林间流动形成的、几乎透明的灰色梯度；不同深浅的绿色如何相互叠压，制造出视觉上的纵深感。

她开始尝试用清霁染给她的、有限的几种颜色（永远是那几种：群青、钴蓝、翠绿、橄榄绿、那不勒斯黄，偶尔加一点钛白或煤黑）在废纸上涂抹。不再是调色，而是“摆放”。一小块翠绿旁边，放一点被大量水稀释的群青，观察它们边缘自然交融的效果。或者，用沾满清水的笔先刷湿纸面，再点上浓稠的钴蓝，看它如何晕开，形成从中心到边缘的渐变。

她画得很慢，很小心，每一笔都像在雷区行走。清霁染很少干涉，大部分时间都沉浸在自己的创作里，仿佛卿竹阮只是教室里一件会呼吸的静物。但偶尔，当卿竹阮对某个效果迟疑太久，或者明显走入死胡同时，她会走过来，不说话，只是用笔尖或手指，在卿竹阮的“作业”边缘点一下，或者轻轻抹开一道过于僵硬的边界。

“水多了。”

“笔太干。”

“颜色死了。”

她的点评永远简洁到近乎苛刻，从不解释为什么。卿竹阮需要自己去琢磨，去感受“水多了”的画面是如何失去了色彩的力量，“颜色死了”是指哪种缺乏透明感和变化的浑浊。

这过程令人挫败，但也偶尔会有微小的、闪电般的顿悟。比如有一次，她试图表现竹叶上的高光，用了纯白，结果生硬得像一块补丁。清霁染路过，瞥了一眼，没说话，只是用笔尖蘸了一丁点极其稀薄的那不勒斯黄，点在卿竹阮调色盘上那团失败的白色旁边。卿竹阮福至心灵，将那点温暖的黄与白色极轻地混合，再点到纸上，那片高光立刻有了温度，仿佛真的被午后的阳光吻过。

那一刻，她心里悄悄亮了一下。

她们很少交谈。对话仅限于绘画本身，且大多是单向指令。卿竹阮不知道清霁染是高几的，在哪个班，除了画画还有什么爱好。她甚至不确定清霁染是否记得她的全名，因为她永远只叫她“喂”或者什么都不叫，直接用目光示意。

但奇怪的是，在这种近乎沉默的相处中，卿竹阮最初那种紧绷的、被审视的不安感，正在慢慢消散。清霁染的存在本身，就像这间教室里的光线、气味和寂静一样，成了环境的一部分。她专注于自己世界时，那种旁若无人的气息，反而让卿竹阮感到一种奇特的放松——在这里，她不用扮演“乖巧转学生”，不用应对新的人际关系，她只需要面对一张照片，几种颜色，和一片空白的纸。

直到一周后的某个周四。

那天天气闷热，雷雨将至。窗外天色晦暗，云层低垂，美术教室里不得不开了灯。白炽灯的光线冰冷均匀，失去了阳光的层次和温度。卿竹阮看着照片，总觉得那鲜活的翠绿在灯光下显得有点虚假。她有些心浮气躁，调色时不小心把橄榄绿挤多了，调色盘上一团脏污的暗绿，像淤积的苔藓。

清霁染今天似乎也不在状态。她面前那幅画了一半的风景（一片暮色中的池塘）被反复修改，颜色越来越厚，笔触越来越焦躁。终于，她猛地将画笔掼进洗笔筒，溅起一片浑浊的水花。

卿竹阮吓了一跳，偷偷抬眼看去。

清霁染背对着她，肩膀微微绷紧，站在那里，一动不动地看着画布。良久，她长长地、无声地吐了一口气，抬手捏了捏自己的鼻梁。然后，她转过身。

她的脸色在灯光下显得有些苍白，眼下有淡淡的青影。目光扫过卿竹阮，扫过她面前那团糟污的调色盘和纸上凌乱的色块，没有像往常一样给出简短的评判，而是径直走到窗边，推开了紧闭的窗户。

潮湿的、带着土腥气的风猛然灌入，吹动了桌上零散的画纸，也吹动了清霁染额前细碎的发丝。她望着窗外铅灰色的天空，背影看起来有些……疲惫？还是烦躁？卿竹阮分辨不清。

“今天到此为止。”清霁染忽然开口，声音比平时更低沉沙哑。

卿竹阮“哦”了一声，下意识开始收拾自己狼藉的桌面。她擦洗调色盘，把画笔一支支涮干净，用镇纸压好那些涂抹过的废纸。做完这些，她发现清霁染还站在窗边，没有动。

教室里的气氛有些凝滞。只有风声，和远处隐约的闷雷。

卿竹阮抱着自己的课本，走到门边，手握住门把，又犹豫了一下。她回头看向窗边那个孤零零的背影。灯光将她的影子长长地投在地板上。

“那个……”卿竹阮小声开口，自己都不知道为什么要说话，“好像要下大雨了。”

清霁染没有回头，只是几不可察地点了下头。

卿竹阮抿了抿唇，拉开了门。

就在她要踏出去的那一刻，清霁染的声音从身后传来，很轻，几乎被风吹散：

“明天……”

卿竹阮停住。

“……带把伞。”

门在身后合上。卿竹阮站在走廊里，愣了愣。带把伞？是说明天会下雨，还是……美术教室的窗户关不严？

她摇摇头，抱着课本走向楼梯。脑子里却反复回放着清霁染最后那个站在窗边的、被灯光和阴影切割的侧影，还有那声近乎疲惫的“到此为止”，和那句没头没尾的“带把伞”。

心里某个地方，微微动了一下，像被那阵潮湿的风，吹皱了一池原本平静的、只倒映着颜料和光影的湖水。

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