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褪色的季（第1页）

捐款倡议书像一片被秋风无意吹落的叶子，在校园里漾开几圈涟漪后，很快沉入日常的湖底，被新的测验、社团活动、体育节筹备所覆盖。只是偶尔经过布告栏，看到那张颜色已有些发黄的通知和照片复印件时，卿竹阮心里仍会像被细针轻轻扎一下，泛起短暂的、尖锐的涩痛。

她把攒了半年的零用钱——不多，薄薄一叠——塞进信封，匿名投进了教学楼下的捐款箱。钱落进箱底，发出轻微的“噗”一声，像投入深潭的石子，连回声都听不见。她知道自己能做的大概也仅此而已了。

日子被课业和逐渐寒冷的天气推着向前。高二的课程难度陡然加深，晚自习的时间延长，空气里开始弥漫起若有若无的、属于高三的焦灼气息。同桌偶尔会抱怨试卷太多，也会悄悄憧憬一下半年后的准高三暑假去哪里旅行。卿竹阮附和着，心里却像隔着一层毛玻璃，那些关于未来的、鲜亮跳跃的设想，似乎离她很遥远。

她的速写本快要用完了。炭笔短得不好握，她在文具店挑了同品牌的新笔，又买了一本更厚、纸张更细腻的速写本。结账时，她看到货架上摆着清霁染常用的那种进口水彩颜料，价格不菲，用透明盒子装着，颜色排列得像一道微缩的彩虹。她驻足看了一会儿，手指隔着玻璃柜轻轻划过那些色块，最终什么也没买。

她开始尝试用有限的颜料画一些小幅的水彩。不再是纯粹的抽象色块，她会选择一个简单的主题：一片形状特别的落叶，一个放在窗台上的旧水杯，图书馆楼梯拐角那扇总是半开的、投下菱格光影的窗。她画得很慢，反复涂抹，常常把纸面洗得发毛，颜色也变得浑浊。她知道自己技术拙劣，但她执着于捕捉那种“感觉”——落叶边缘干枯卷曲的脆弱，水杯白瓷在晨光下泛着的微蓝，光影切割空间的寂静几何感。

她不再去想“霁色”。那像是一个被封存的、过于美好又过于疼痛的梦。她画灰调子的雨天，画暮色四合时天际最后一抹暗沉的绛紫，画冬日凌晨玻璃上凝结的、迷宫般的霜花。她的调色盘越来越倾向于群青、煤黑、熟褐、土黄这些沉郁的颜色，偶尔点缀一点点极冷的蓝绿或灰紫。

这些画，她从不示人。画完后，有时满意，有时沮丧，但都仔细地夹在速写本里，和那枚密封的校徽、那幅失败的“霁色”练习放在一起。这成了她一个人的仪式，一种无需言说、也无法言说的对话与纪念。

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十一月中旬，期中考试结束后的周末，难得放晴。阳光带着初冬特有的、清冽的穿透力，晒得人骨头缝里都暖洋洋的。校园里多了许多出来走动、晒被子、打球的学生，充满了嘈杂的生机。

卿竹阮抱着刚洗好的床单被套去宿舍楼顶晾晒。顶楼视野开阔，能望见远处城市模糊的天际线。她刚把被单抖开，搭在晾衣绳上，就听到楼梯口传来一阵说笑声和脚步声。

几个女生抱着画板、颜料箱和折叠椅走了上来，看校服是高三年级艺术班的。她们显然也看中了这片阳光充足的空地，准备在这里写生。卿竹阮下意识地低下头，加快手里的动作，想尽快离开。

“哎，这边角度不错，能看到那边的老教学楼和梧桐树，构图有层次。”一个声音说。

“光线也好，阴影很明确。”

女生们开始布置画具，支开画板，挤颜料。聊天的声音断续传来。

“……林薇怎么没来？她不是最爱组织这种户外写生吗？”

“她呀，最近心情不好吧。清霁染休学以后，她们那个小团体感觉也散了似的。”

听到那个名字，卿竹阮的手指猛地一顿，被单的一角从晾衣绳上滑落。她连忙捞住，心脏在胸腔里不受控制地加速跳动。

“唉，也是。清霁染在的时候，虽然不爱说话，但她在，大家好像就有了个标杆，画得也认真些。现在……”

“别说这个了。她那个病……听说挺麻烦的。我上次在办公室，好像听老师说，可能要去外地的大医院。”

“真的啊？那岂不是……”

声音低了下去，变成了模糊的耳语。卿竹阮屏住呼吸，试图捕捉更多信息，却只听到风吹动被单的猎猎声和自己擂鼓般的心跳。她假装调整被单的位置，悄悄向那群女生的方向挪近了一点点。

“……医疗费好像挺吓人的。之前捐款也就是杯水车薪吧。”

“她家里情况好像也一般？父母就是普通工薪阶层吧？这种病，简直是无底洞。”

“所以说，有时候真是……天妒英才？她画画是真的有灵气，我们老师到现在提起来都惋惜得不行。”

“灵气有什么用？身体垮了，什么都白搭。我听说她以前就经常熬夜画画，饮食也不规律，可能就是自己熬出来的……”

“别瞎说。那种病……”

女生们的话题又转回了光线和构图，开始讨论起眼前的风景。卿竹阮却像被钉在了原地，手脚冰凉。那些零碎的词句——“外地大医院”、“无底洞”、“天妒英才”、“自己熬出来的”——像一颗颗冰冷的石子，砸进她心里，激起一阵阵钝痛和寒意。

她机械地晾好最后一件床单，抱起空盆，低着头快步走向楼梯口。经过那群女生身边时，她听到有人似乎轻咦了一声，但没人叫住她。她几乎是逃也似地冲下了楼梯。

回到寝室，室友都不在。她放下盆，走到窗前，看着外面明晃晃的阳光，却感觉不到丝毫暖意。脑海里反复回响着那些话。外地医院……意味着更远的距离，更渺茫的音讯。无底洞般的医疗费……那张捐款倡议书苍白无力的感觉再次涌上心头。

而“自己熬出来的”这个猜测，像一根毒刺，扎得她坐立难安。她想起清霁染那些深夜独自待在美术教室的身影，想起她苍白的脸色和眼底的青影，想起她调色时那种近乎偏执的专注和随之而来的、毁灭般的烦躁。如果……如果真的是因为过度消耗自己……

一种混合着心疼、自责和无力回天的愤怒，在她胸口翻搅。她气清霁染的不珍惜，更气自己当时那么近，却什么也没察觉，什么也没能做，甚至可能还在无意中，用那些幼稚的提问和笨拙的练习，占用了她本已所剩无几的、用于喘息的时间？

她拉开抽屉，拿出那本厚厚的速写本，翻到最新画完的那一页。画的是昨天傍晚的校园：天空是沉郁的钴蓝与紫灰，路灯刚刚亮起，晕开一团团昏黄的光晕，几个模糊的学生身影走在暮色里。画面安静，甚至有些寂寥。

她盯着画看了一会儿，忽然抓起旁边的炭笔，在画面角落，用力地、一遍遍地涂抹起来。黑色的线条粗暴地覆盖了原本细腻的暮色，划破纸张，形成一个丑陋的、宣泄般的黑洞。直到炭笔“啪”一声折断，尖锐的木刺扎进指尖，她才猛地停手。