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真空的重量（第1页）

包裹里的秘密成了卿竹阮呼吸的底色。她没有再打开压缩袋，但那本素描本和画框的轮廓，隔着帆布和棉被的阻隔，日日夜夜向她散发着无形的引力。它们不再仅仅是被藏匿的物品，而是变成了她感知世界的滤镜。

走在校园里，她的视线会本能地拆解眼前的一切。她不只看银杏落叶的金黄，更看阳光穿过半透明叶片时，叶脉如何变成纤细的金色血管，看叶片边缘卷曲处那圈焦褐的阴影如何像烧焦的素描纸边。她不只听课间走廊的喧嚣，更试图在嘈杂中分辨出某个同学书包拉链滑动的涩响、另一个人的鞋跟敲击水磨石地板的空洞回音——这些声音在她脑海里会自动转化成炭笔划过粗纹纸的沙沙声，或是笔尖顿在纸面上那一下轻微的“嗒”。

她开始用一种近乎贪婪的耐心去“看”。看食堂蒸汽在玻璃窗上凝结、流淌、最终干涸留下蜿蜒水渍的全过程，那痕迹像极了某种未知的地图。看暮色四合时，天空如何在短短十几分钟内，从温暖的橘粉褪成冰冷的钢蓝，最后沉入鸦羽般的墨黑，每一种过渡的中间色都微妙得难以名状。她甚至花了整整一节无聊的自习课，观察前座女生马尾辫随着书写动作轻轻摆动的节奏和弧度，试图在脑海里用最简洁的线条捕捉那种韵律。

这些观察不再仅仅是“练习”。它们变成了填补。填补清霁染离开后留下的那片巨大的、关于“如何观看”的真空。每一次新的发现，每一次捕捉到从前忽略的细节，都像是在那片真空的边界上，轻轻钉下一枚小小的、属于自己的界桩。

她的速写本迅速增厚。她不再满足于单幅的画面，开始尝试画系列。她用连续五页，记录同一扇窗户从晨曦微露到华灯初上的光影变迁，每一页只着重一个时刻最核心的光色特征。她画“声音的痕迹”——用颤抖、断续或绵长的线条，来表现远处操场隐约的呐喊、隔壁教室突然爆发的笑声、头顶日光灯镇流器持续的低频嗡鸣。

最大胆的一次，她试图画“疼痛”。

起因是体育课跑八百米后的那次极限体验。肺部像要炸开，喉咙弥漫着铁锈味，小腿肌肉抽搐着发出抗议。她靠在操场边的栏杆上，眼前发黑，心跳声巨大得淹没了整个世界。回到教室，趁着那股感觉还未完全消退，她抓起炭笔，在速写本上疯狂涂抹。不是画奔跑的人体，而是用混乱、重叠、方向不一的短促笔触，堆砌出一片令人窒息的黑色区域；又在边缘用极轻、断续的灰线，勾勒出心跳般的震动波纹；最后，在黑色最深的地方，用笔尖狠狠扎了几个小而深的白点，像是疼痛在意识里凿出的孔洞。

画完，她筋疲力尽，指尖沾满黑灰，心里却有一种奇异的、近乎残忍的平静。她第一次觉得，自己也许触摸到了清霁染那些灰暗画作边缘的某些东西——不是模仿其形式，而是理解了那种将内在感受外化、赋形的冲动。

她把这张画塞进速写本，没有再看第二眼。

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关于清霁染转院去北京的传闻，像一颗投入深潭的石子，漾开几圈涟漪后，也沉入了校园日常的湖底。再没有人公开谈论。或许是临近学期末，每个人都陷在自己的课业沼泽里；或许是这样的消息太过沉重，超出了少年人乐于咀嚼八卦的范畴。

只有卿竹阮知道，这颗石子沉在了她心底最深处，不断向下坠，拉扯着她的五脏六腑。

北京。这两个字对她而言，意味着地图上一个遥远的点，新闻联播片头的画面，一个庞大、陌生、充满无形压力的象征。清霁染在那里。在某个她无法想象的医院里，面对着她更无法想象的医疗程序和身体损耗。距离不仅仅意味着公里数，更意味着信息的中断，想象的膨胀，和无能为力的平方。

她开始留意一切关于“北京”和“大病治疗”的碎片信息。新闻里提到的新型疗法，网络上模糊的病友分享，甚至偶尔听到老师提起某位去北京进修的学长……这些零星的片段，在她脑海里拼凑不出任何完整的图景，反而滋生出更多黑暗的猜想。她不敢深入去想，却又控制不住。

一天中午，她在图书馆随意翻看一本过期的国家地理杂志，里面有一组关于北京胡同的黑白摄影。其中一张照片，拍的是一扇紧闭的、油漆斑驳的旧木门，门缝里透出微弱的光，门旁灰墙上爬着干枯的藤蔓。照片的注释写着：“沉默的等待。”

她盯着那张照片看了很久。那扇门，那点光，那些藤蔓，莫名地和她心中清霁染的形象重叠在一起。一种尖锐的、无处安放的心疼攫住了她。她合上杂志，走到窗边。窗外是南方冬日少有的湛蓝晴空，阳光灿烂得近乎残忍。

她掏出那面小镜子，对着窗外。镜子里映出一小块被框住的、过于明亮的蓝天，蓝得不真实，像廉价的塑料片。她忽然明白了清霁染说“也许用得着”的另一层可能——镜子不仅反射，也切割，框限。它让你看到的世界，永远只是一部分，一个被选择的、被孤立的片段。就像她此刻对清霁染处境的了解，就像清霁染透过病房窗户看到的天空。

真实，远比镜中那一小片蓝色，要广阔、复杂、也残酷得多。

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期末考试前的最后一个周末，学校难得放了一天假。大多数学生选择回家放松或结伴出游，校园里比平时安静许多。

午后，卿竹阮独自一人，又走到了艺术楼下。这一次，她没有停留，而是绕到楼后，沿着一条几乎被荒草淹没的小径，走到了美术教室那扇窗户的正下方。

窗户紧闭，浅米色的窗帘拉得严严实实。她仰头看了一会儿，然后蹲下身，在墙根潮湿的泥土和枯草间，仔细地寻找着什么。

她也不知道自己想找什么。一片特殊的落叶？一块颜色奇异的石头？或许只是清霁染某次开窗时，无意中遗落的、微不足道的痕迹？

什么特别的也没找到。只有寻常的泥土、碎砖、和几片被虫子啃食过的梧桐落叶。她捡起一片相对完整的叶子，叶面是黯淡的黄褐色，叶柄处还连着一点点干枯的、卷曲的叶托。

她拿着那片叶子，走到旁边一个废弃的石阶上坐下。冬日的阳光没什么温度，懒洋洋地洒在身上。四周很静，能听到远处球场上隐约传来的拍球声，和风吹过光秃秃的枝桠时，发出的、空洞的呜咽。

她从书包里拿出速写本和炭笔，开始画这片叶子。

没有刻意构图，没有考虑光影。只是用笔尖，忠实地、缓慢地，沿着叶子的轮廓，描摹它每一个不规则的锯齿，每一条干涸断裂的叶脉，叶面上那些虫蛀的孔洞和深色的斑点。她画得很投入，时间仿佛静止了。

画到一半，一阵更猛烈的风吹过，手里的叶子突然脱手，打着旋儿飘落，最终掉进旁边低洼处的一小滩泥水里，迅速被浑浊的污水浸透，颜色变得更加暗沉难看。

卿竹阮停下笔，看着那片躺在泥水里的叶子。没有去捡。