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第282章（第1页）

这让她很有感触，音乐原来有这么大的影响力，它不在意你是否健全、不在意你的贫富贵贱，只要你需要，只要它有。

于是，她趁着巡演的间隙，去了很多地方，她去了马尼拉、去了巴黎、去了柏林墙，看到了千疮百孔的战后景象，看到了人内心的创伤。

可是就是在这样的地方，也会有人拉着小提琴、弹着钢琴，也会有人在用自己的力量抚平创伤，音乐会让人快乐，短暂地忘记那些不想回想的记忆。

去的地方越多，见到的碎片就越多。这些碎片在她心里堆积，沉甸甸的，闪着微光。

她选择用文字记录下这些，大巴平稳地行驶着，平板屏幕的光映在清颜眼底，像两簇安静的火苗。她打下最后一行字：“音乐是世界的创可贴，而创造音乐的人，是手持胶带的孩子——他们自己也许满身裂痕，却固执地想把破碎的拼图粘回原样。”

保存后，她熄了屏，车窗上自己的倒影与窗外流淌的夜色叠在一起。

身侧有窸窣响动。权至龙不知何时醒了，帽檐下的眼睛清亮，没有刚醒的惺忪。他伸手，轻轻抽走了她还握着的平板。

“又在写？”他的声音带着微哑，长时间的彩排让他的声音听上去没有那么清亮，她觉得很性感，不同于奶呼呼的那种撒娇，她更喜欢现在这种。

“有一点灵感，就写了。”顺手把稿子给他看，他总是她第一个读者，她也是他新歌的第一位听众。

半晌，他极轻地笑了一声，把平板还给她。“‘手持胶带的孩子’……这比喻，真不知道该说你是在夸我们，还是在可怜我们。”

清颜接过平板，摇摇头。“不是可怜。是认出了同类。”

她转头看向他。这个男人在舞台上燃烧自己，用近乎暴烈的方式给予爱和能量，满足着所有如饥似渴的期待。

可此刻，在远离欢呼与灯光的疾驰车厢里，他只是一个会在颠簸中下意识护住她，会在睡梦里微微蹙眉的、疲惫的旅人。

她见过东京巨蛋那个失聪女孩眼里的光，也见过权至龙在后台接过那封颤抖着手写下的信时，瞬间泛红的眼角和郑重其事的鞠躬。给予与接收，疗愈与被疗愈，界限原来如此模糊。

“我们下一站是哪里？”清颜轻声问。

他调整了一下姿势，目光也投向窗外：“阿姆斯特丹，一个在水与自由之间漂流的城市。听说那里的音乐会，观众可以躺在运河边的驳船上听音乐会。”

“嗯？也许我们可以试试。”她话音落下时，权至龙已经重新闭上了眼，嘴角却还留着那抹极淡的弧度。

“嗯。”他低声应着，听起来像是即将坠入睡眠前的呓语，手指却在毯子下悄悄寻到她的，十指松松地扣住。

大巴穿过一条漫长的隧道，橘黄的壁灯连成流动的光带，反复掠过他的面容。清颜就这样看着，他是她的恒星，而她是一颗被引力俘获、却也因此获得轨迹的小行星，在最近的轨道上，

看清了光芒背后真实的沟壑。

三天后，阿姆斯特丹的傍晚，天光是一种掺了银粉的鸽灰色。他们真的站在了一条改装过的驳船甲板上，面对着蜿蜒河道与两岸鳞次栉比的尖顶房屋。

观众或坐或躺在特意铺设的软垫上，毯子盖到下巴，呼吸在微凉的空气里呵出白气。没有华丽的舞台，没有震耳欲聋的尖叫，只有音响里流淌出的的乐队旧作，以及河水拍打木制船身的温柔节拍。

权至龙没有拿话筒，只是抱着一把原声吉他，坐在一只矮凳上，唱着《无题》。他抬起了头，目光没有聚焦在任何一个具体的观众脸上，而是越过了他们的头顶，投向暮色中缓缓转动的古老风车。他的声音很轻，像在对自己哼唱，吉他的拨弦也近乎耳语。

清颜站在船舱的阴影里，看着那些躺卧的听众闭上了眼，脸上是一种全然放松的神情。音乐在这里，剥离了所有喧嚣的包装，变成了纯粹的音波，贴着水面飞行，钻进每个人的毛孔，成为呼吸的一部分。

演出结束得悄无声息，只有零星的掌声像雨点轻轻敲打甲板。观众慢慢散去，融入运河边星星点点的灯火。

权至龙放下吉他，走到清颜身边，与她并肩倚着冰冷的船舷。河面倒映着对岸酒吧的暖光，碎成一片晃动的金箔。

“好像有点理解你说的了，在这里，我不太需要去扮演什么。音乐就是音乐本身。它流出去，碰到些什么，再带着那些东西的味道流回来……就像这河水。”

清颜没有接话，只是把微凉的手塞进他外套的口袋。他顺势握住，掌心滚烫。

他继续低语，像在陈述一个刚刚发现的秘密：“有时候会觉得，不是我们在用音乐粘合什么。是音乐，它自己就是那条河，载着我们这些漂浮的碎片，偶尔碰撞，偶尔靠近，暂时拼凑成看起来完整的形状。”

他侧过脸看她，眼底映着水光，“babe，你写下的那些碎片，可能不是为了被粘回去。它们只是需要被看见，被同一条河承载过。”

驳船轻轻摇晃，系泊的缆绳发出吱呀的轻响。远处传来隐约的钟声，沉郁而安详。

清颜忽然想起柏林墙废墟边那个拉小提琴的老人，琴盒敞开在地上，里面只有寥寥几枚硬币，可他闭着眼，身体随着旋律摆动，仿佛拥有整个世界。

“也许，”清颜终于开口，声音轻得像怕惊扰这易碎的宁静，“我们都不是孩子，也不是胶带。我们是……河床上的石头。被冲刷，被磨圆，改变着河流的方向，也被河流刻下纹路。”