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伊莱恩的尸体仿佛一记警棍，狠狠地砸在雅各布身上。他颤颤巍巍地紧抓着沙发，撑住自己免得瘫倒在地。震惊和怀疑令他头晕眼花。喉咙从未如此干渴，即使他想尖叫，也只能勉强发出一声痛苦的呻吟。一个清晰的念头忽然从他的脑海中闪过。

保持安静。不管凶手是谁，现在很可能还在附近。

他的脚下好像踩到了什么东西。他低头一看，只见手电筒的光束映照出一把大切肉刀。冰冷的刀刃沾满了瑟罗和伊莱恩的鲜血。稍加打量后，他意识到眼前这把刀柄乌黑、破损严重的切肉刀跟多德夫人厨房里的那把一模一样。这绝不是巧合。他的第一反应是捡起来，然而一种自我保护的懵懂本能却在他弯下腰时阻止了他。相反，他挪了挪脚，关掉手电筒。

他看够了。

那是什么？他竖起耳朵，房间外有人走动。他听到轻柔、谨慎的脚步声，凶手穿着橡胶底而非皮革底的鞋子。对方现在正站在门厅，准备第三次动手。

雅各布的太阳穴突突直跳。他蜷缩在黑暗中，身边是一男一女两具尸体，那两个人还曾是他的朋友。他必须挣脱死亡的恐惧。现在最重要的是活命。他必须活下来。

他没有武器，只能赤手空拳保护自己，可是他向来不擅长打架。凶手还有武器吗？还是说他只带了一把刀来？雅各布屏住呼吸，不敢出声，踮着脚往前挪动。

门嘎吱一声。

雅各布屏气凝神，看着门慢慢地、慢慢地被打开。他钉在原地，不敢再动一步。月亮是唯一的光源，一丝月光透过窗户洒进来。他又闻到那股奇怪而熟悉的油腻气味，这味道他一进门就注意到了。

他听见橡胶鞋底再次移动。门缝渐宽，凶手突然出现在门口。月光下，他惊恐的眼睛看得很清楚。

奥利·麦卡林登手里攥着一把黑色的左轮手枪对准雅各布的胸口，空气中充斥着他难闻的发油味。

弃兵俱乐部镶嵌着橡木护墙板的会员休息室里，文森特·汉纳威安坐在一把皮质扶手椅中。签署完办公室当天最后一批函件后，他沿着会员专属楼梯快步走进俱乐部。在这间小小的私人餐厅里，他大快朵颐，吃着鲜嫩的带血牛排，又搭配浮岛甜点，享用了最优质的皇家托卡伊贵腐酒，然后坐下来一边品尝古巴雪茄，一边处理几笔业务。用人在他身旁的红木桌上安置了一部电话，他对着听筒轻言细语，以免打扰两位正在通过下棋打发时间的尊贵同僚，大家耐心地等着享受俱乐部会员的隐秘特权。

“还没有消息，耐心点儿。”

“我一直信不过麦卡林登。他不可靠，像他的许多同类一样。”

“注意你的言辞。你所说的他那类人也包括我们兄弟会的几位杰出成员。当然，他的父亲……”

“是个好人，自不待言。这只关乎儿子的可靠性问题……”

“这是个严峻的考验。今晚结束前，我们就能知道他是什么成色。”

“一听到风声立刻通知我。”

面朝汉纳威的书架滑到一边，露出一条光线充足的走廊，走廊的墙壁贴着威廉·莫里斯风格的玫瑰粉色墙纸。这是弃兵俱乐部的几个隐蔽出口之一。它们几经迂回，最终通往凯里街和大法官巷几扇不为人知的门前，而非绞刑场。一个年轻的中国女人身穿白色缎子长袍、黑发齐腰，站在通道的入口处。她娇嫩的红唇露出礼貌、探询的微笑，汉纳威点点头。

“稍后再打给你。”他对着听筒皱起眉，“在此期间，请你不要再给我打电话了。但愿你没有失去勇气。”

“毫无疑问，相信我。我只是……”

“很高兴听到你这么说。眼下到处都是犯罪，伦敦警察厅需要你全力以赴。”

麦卡林登握枪的手抖个不停。雅各布心想：他和我一样害怕。

“趴在地板上，闭上眼睛。”

麦卡林登听上去像个青涩的演员，唯恐搞错煞费苦心排练的台词。

“奥利，你干了什么？”

“我干了什么？”麦卡林登拔高嗓门，“我赢得了我的荣誉。这就是我干的。我实施了完美的犯罪。三次。”

雅各布感觉脸颊的肌肉绷得紧紧的：“我不明白。”

“你用从住处偷来的刀捅死了瑟罗和那个妓女伊莱恩，然后满心悔恨得一枪爆了自己的头。”麦卡林登咯咯直笑，“枪上只有你的指纹。完美的犯罪，不是吗？”

雅各布忽然想起小时候有个男老师抓到他犯了一个小错误，于是扒掉他的裤子，抽打他**的屁股，通过这种给他人施加痛苦的方式满足自己。自那之后，还没发生过什么事比麦卡林登这种挑衅似的取乐更刺痛他。对麦卡林登而言，他的死还不够。在世人眼中，他就是一个畏罪自杀、受人唾弃的懦弱杀人犯。穷人版的劳伦斯·帕尔多。

“奥利，求你了。”

“求我？”麦卡林登的手端稳了。雅各布不知道怎么办，只能拖延时间，寄希望于出现奇迹，“你为我做过什么？”