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第1章（第7页）

她还是穿着那件深紫色的真丝吊带裙，大概是刚忙完厨房的活，身上那层细汗还没干透，在电视荧光的反射下，锁骨和肩膀那一块亮晶晶的。

因为热，她把裙摆撩到了大腿根，两条白生生的腿就那么大咧咧地架在茶几边缘，脚趾头有一搭没一搭地勾着拖鞋。

这副毫无防备的姿态，再次狠狠撞击了我的视网膜。

刚才在卫生间里那股刚压下去的火，像是被泼了油一样，蹭地一下又冒了头。

但我不敢看，哪怕是用余光瞟一眼都觉得是在亵渎，刚才那种背德的快感现在全变成了做贼心虚的惊惶。

“洗完了？”母亲听见动静，头也没回，依然盯着电视屏幕，手里抓着把蒲扇慢悠悠地扇着。

“嗯。”我低着头，声音有些发哑，快步走到饮水机旁接了杯水，试图掩饰自己的不自然。

“洗完就赶紧上去睡觉，别在那磨磨蹭蹭的。明天还要早起看书。”母亲的语气又恢复了那种惯常的命令式口吻，仿佛刚才在饭桌上那一瞬间的温柔只是我的错觉。

“妈，你不睡吗？”我端着水杯，站在楼梯口，鬼使神差地问了一句。

母亲叹了口气，换了个更舒服的姿势瘫在沙发里，那吊带顺着圆润的肩头滑落了一半，露出了里面大半个白腻的半球，她却浑然不觉，或者说根本不在意。

“这天热得跟蒸笼似的，楼上那破风扇吹出来的全是热风，哪睡得着。我再看会儿电视，等心静下来再上去。”

她一边说着，一边抬手在胸口呼啦啦地扇风。那个动作带动着胸前的软肉一阵乱颤，在昏暗的光线下，像两团白面团子在晃动。

我喉咙发紧，不敢再多留一秒，说了声“那我先上去了”，便逃也似地冲上了楼。

躺在凉席上，楼下电视机的声音隐隐约约传上来，那是母亲存在的证明。

我知道她就在下面，穿着那件随时可能走光的睡裙，毫无防备地躺在沙发上。

这个认知像是一只蚂蚁，在我心里爬来爬去，又痒又痛。

这一夜，我睡得极不安稳，梦里全是晃动的白肉和挥之不去的汗味。

第二天清晨，我是被一阵闷雷声吵醒的。

南方的夏天就是这样，雨说来就来。窗外天色阴沉得像口倒扣的黑锅，空气湿度大得能拧出水来。我起床下楼，发现母亲已经在厨房里忙活了。

她换了一身衣服，上身是一件洗得有些变形的白色老头衫——那是父亲留下的，下身是一条宽松的黑绸裤。

那老头衫太薄也太透，再加上汗水的浸润，几乎是贴在身上的。

她背对着我站在灶台前煮粥，背后的文胸扣子轮廓清晰可见，甚至能看清那勒进肉里的痕迹。

“醒了？正好，去把门口那个煤气罐给换了。”母亲听见脚步声，头也不回地吩咐道，“刚送气的把罐子扔门口就跑了，说是怕下雨赶时间，真是一点服务意识都没有。”

我走到门口，果然看见一个满载的煤气罐立在门廊下。那玩意儿死沉，以前都是父亲在家换，或者母亲喊邻居帮忙。

“知道了。”我应了一声，走过去弯腰试了试分量。

这是个展示力量的好机会，昨晚饭桌上那句“男子汉”还萦绕在耳边，我想在她面前证明点什么。

我深吸一口气，双手扣住煤气罐的护栏，腰部发力，一声闷哼，将那个沉重的铁疙瘩提了起来。

母亲不知道什么时候走了出来，手里还拿着锅铲，倚在门框上看我。

我咬着牙，脖子上的青筋大概都爆出来了，提着煤气罐一步步挪进厨房。厨房空间狭小，母亲站在那儿，我得侧身才能过去。

“小心点，别砸脚背上。”母亲嘴上说着担心，身子却没怎么让开，只是稍微往灶台边贴了贴。

我提着煤气罐从她身前挤过。

那一瞬间，距离近得几乎能感受到她身上的热度。

那件白色的老头衫领口很大，她微微低头看路，我眼角的余光不可避免地扫过那片领口。

没有内衣。

或者是穿了那种极薄的、几乎没有承托力的肉色内衣。

因为那一晃而过的视野里，我分明看见了两团随着呼吸微微颤动的乳肉，还有那顶端若隐若现的深色晕影。

我手一抖，煤气罐重重地砸在地上，发出“咣”的一声巨响，震得整个厨房的地板都颤了颤。

“哎哟！你个死孩子，轻点！吓死我了！”母亲被吓得一激灵，手里的锅铲差点掉了，瞪圆了眼睛骂道，“这是煤气罐，不是铁疙瘩，炸了咱们娘俩都得上天！”

“手滑了，手滑了。”我慌乱地解释着，脸涨得通红，不知道是因为用力过猛还是因为刚才那一瞥的惊心动魄。