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“你见过狗熊吃东西吗？”

“难道我在林子里住过？这个只是大家都在这样说—像狗熊一样吃东西。”

“大家都说—像猪那样吃。”

“猪可不吃猪肉……”

大家尴尬地笑起来，这时某个懂事的就出来纠正：

“猪什么都吃，小猪仔、自己的姐妹都不放过……”

吃货的脸色渐渐变成褐色，耳朵渐渐发青，一双陷进去的眼睛从眼眶里钻出来，他呼吸沉重，但他的下巴还是均匀地运动着。

“加油，米什卡，时间快到了！”众人在鼓励他。

他不安地打量着余下的肉，喝口啤酒，继续吧嗒吧嗒咀嚼起来。观众兴奋起来，更加频繁地瞟着米什卡老板的手表，人们互相提醒着：

“他该不会把表针往回拨吧—把他的表拿过来！”

“盯紧米什卡，别让他把肉片塞到袖子里！”

“不能按时吃完了！”

米什卡的老板激动地吼道：

“我赌二十五卢布的票子，米什卡，可别输掉了！”

观众给老板打着气，但是没人愿意赌。

而米什卡还在吃着、嚼着，他的脸变成了火腿色，带软骨的尖鼻子发出抱怨的吱吱声。他那样子看上去很可怕，我觉得他马上就会大哭大叫起来：

“饶了我吧……”

要不，就是被肉片卡住喉咙，一头倒在观众脚下，死去。

最后，他总算是全吃下去了，鼓着醉眼，疲惫地嘶哑着嗓子叫道：

“给我点水喝……”

他的老板，看着表，埋怨道：

“慢了，浑蛋，过了四分钟……”

众人打趣道：

“可惜，没跟你打赌，要不你就输了！”

“不过，这小伙有种！”

“嗯，该把他送到马戏团……”

“上帝会把人弄残，是吧？”

“去喝茶吧，好吗？”

于是，就像驳船似的，驶进了小餐馆。

我想弄明白，是什么让这帮笨重的、生铁般的人聚拢在不幸的小伙子周围，为什么他那病态的贪食症会让他们快活？

狭窄的走廊里，昏暗而无聊，密密麻麻地堆满了毛料、羊皮、大麻、绳索、毡靴、马具等。砖砌的柱子把走廊跟人行道隔开来，柱子粗笨，被岁月啃噬得陈旧、斑驳，溅满了街泥。所有的砖块和砖缝似乎都被人们默默数过成千上万遍，成了一张丑陋图案组成的沉重网格，永远留在了人们记忆里。

行人沿着人行道慢慢走着，马车和拉货的雪橇缓缓驶过；街道尽头，有一幢两层铺面的正方形红砖房子，前面一个广场上，堆满了箱子、干草和揉皱了的包装纸，上面盖着一层肮脏的被踩实了的雪。

所有这一切，连同人、马匹，尽管在移动，好像又没动，懒散地在原地打转，被无形的锁链固定住了似的。你会突然觉得这生活—几乎没有声音，仿佛聋哑世界。雪橇的滑板发出吱吱的响声，商铺的门在不断开合着，卖馅饼、卖热蜜水的小贩在大声吆喝着，但人声听上去不快活，很勉强，单调，你很快就习以为常了，然后就听不到了。

教堂的钟声送葬似的响着，—这种伤感的响声永远留在耳朵的记忆里，它好像从早到晚，不停地游**在集市的上空，盖住了一切思想、感情，像一个铜做的沉淀物，牢牢地压在了所有印象上面。

处处散发着冷漠、苦闷的寂寞气息：覆盖着污雪的地面、屋顶上灰色的雪堆、房子的肉红色砖墙；寂寞就像灰色的烟，从烟囱里往上升，钻进灰暗、低矮的苍穹；马儿在寂寞地打着响鼻，人们在寂寞地呼吸。寂寞有自己的味道，那是沉重、麻木的汗味、油脂味、大麻油味、烤馅饼味和煤烟味。这种气味就像一顶暖和但小了的帽子，挤压着脑袋，渗进胸膛，唤起一种奇怪的陶醉感、一种阴暗的愿望，让人想闭上眼睛，绝望地呼号，往某个地方奔去，把脑袋往第一堵墙上猛撞。

我仔细端详着生意人的脸，这是些营养过剩、脑满肠肥、容光焕发、冻得发红、一动不动、尚在梦中的脸。他们就像被扔在干沙滩上的鱼儿，常常张着大嘴打哈欠。