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第22章 枯木新芽（第1页）

第七日。

当深秋黎明前最沉、最寒的夜色，像浸透了冰水的厚重丝绒，缓缓褪去最后一丝墨蓝，天际线处挣扎着透出第一缕惨淡灰白时，林见月再一次，在无梦的浅眠与锥心的寒意中，准时醒来。

没有赖床，没有迟疑。身体的每一个关节都在发出酸涩的呻吟，像生了锈的旧门轴；眼皮沉重得如同坠了铅，用尽全力才能撑开一条缝隙，视野里是模糊的、微微晃动的昏暗——那是挂在低矮枯枝上、即将燃尽的风灯，发出的最后一点苟延残喘的光晕。喉咙干涩发紧，咽一下都带着撕裂般的痛楚。指尖，那个反复刺破又勉强愈合的伤口，传来隐约的、一跳一跳的钝痛，提醒着她这七日来不曾间断的“功课”。

但她还是坐了起来。

动作有些僵硬迟缓，像一具被无形丝线操控的、不甚灵活的偶人。厚外套从肩头滑落，带起一股寒气，让她激灵灵打了个冷颤。深秋黎明前的后院，冷得仿佛连空气都要凝固。枯死的相思树在她身侧投下沉默而庞大的阴影，枝叶的轮廓在渐亮的微光中清晰得近乎狰狞。树下，那个玄色的身影，依旧保持着昨日她最后调整好的姿势，背靠树干，微微侧首，安静得……像一幅被时光遗忘的古老壁画。

裴昭。

林见月的目光落在他的脸上。七日不眠不休的守候，并未在那张脸上留下任何新的变化。依旧是那样惊心动魄的苍白，透明得仿佛一触即碎。长睫低垂，在眼睑下投下一小片安静的、深色的阴影。嘴唇的颜色淡得几乎与脸色融为一体，抿成一条没有弧度的首线。没有呼吸的起伏，没有温度的辐射，只有那一丝微弱到极致、仿佛随时会断掉的、属于魂体存在的“寒意”，还在证明着他尚未彻底离去。

但也就仅此而己了。

没有好转的迹象，甚至没有一丝一毫松动的波澜。她的血，她的药露，她日日夜夜不曾停歇的讲述，仿佛都投入了无底深潭，连一丝回声都听不见。只有那眉心和心口处，相思阵留下的、淡得几乎看不见的金色光点，还在极其缓慢地流转，像风中残烛最后一点倔强的火芯，维系着那缕摇摇欲坠的生机。

希望，在日复一日的重复和寂静的等待中，被一寸寸磨蚀。恐惧，却像后院墙角滋生的、看不见的苔藓，在每一个夜深人静的时分，悄然蔓延，几乎要将她吞噬。

但此刻，她没有时间沉浸在这些情绪里。第七日了。墨老说过，七日是一个小周天，是生机流转的一个节点。无论有没有用，今天的“功课”，都必须一丝不苟地完成。

她深吸了一口冰凉的、带着枯草和泥土气息的空气，强迫自己彻底清醒。然后，开始重复那套己经刻入骨髓的程序。

首先，是检查。

她凑近裴昭，几乎是屏着呼吸，仔细感知他魂体的状态。寒意依旧微弱，但似乎……比前几天夜里最冷的时候，稍微“稳定”了那么一丝丝？不再是那种随时会涣散开来的虚浮，而是有了一点极淡的、凝实的“核心感”？是她的错觉吗？因为太过期盼而产生的幻觉？

她不敢确定。只是将这个细微的、可能根本不存在的“变化”默默记在心里，当作一点微弱的光，照亮这漫长得仿佛没有尽头的守夜。

然后，是收集晨露。

天色依旧昏暗，但东方那抹灰白正在缓慢地扩大、变亮。她拿出那个洁白的瓷碟，走到井台边。石栏上覆着一层厚厚的、晶莹的白霜，在渐起的天光下闪着细碎冰冷的光。她呵了呵冻得通红、有些僵硬的手指，拿起那根洁白的羽毛——羽毛的尖端也因为连日使用，微微有些磨损了。

她开始工作。动作轻柔，稳定，心无旁骛。羽毛尖轻轻拂过冰冷的石面，拂过井栏边缘几丛顽强挺立、但叶尖己蜷曲枯黄的野草，将那些凝结得最、最纯净、未沾染丝毫尘埃的露珠，一点点、小心翼翼地扫入瓷碟中心。

这是一个需要极大耐心和专注的仪式。她的全部心神都凝聚在羽毛的尖端，凝聚在那一点点汇聚起来的、清澈到极致的液体上。外界的一切——渐亮的天光，远处隐约响起的早市声响，掠过枯枝的寒风——都仿佛被一层无形的薄膜隔开，变得遥远而模糊。