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书架缝隙里的那一缕阳光（第2页）

阳光在缓慢地移动，从桌子的这一端，悄悄地向中间蔓延。空气中的尘埃依旧在光柱里舞动，像一场永不落幕的、微观世界的芭蕾。

接着，他们又讨论了李煜的“问君能有几多愁，恰似一江春水向东流”。顾屿对那种亡国之痛无法感同身受，但他对“一江春水”这个比喻表示了认可——“至少，能想象出那个画面，愁很多，流不完。”他也对苏轼的“归去，也无风雨也无晴”表示了一种近乎本能的欣赏——“这个态度不错，烦心事过去了就算了。”

他的解读总是那么直接，那么个人化，剥离了所有时代背景和作者生平的考据，只剩下最原始的感官触动和情绪共鸣。林未雨发现，他虽然不擅长那些程式化的赏析套路，但他对文字本身，有着一种野兽般敏锐的直觉。他能轻易地绕过那些华丽的辞藻和复杂的技巧，直抵情感最核心的震颤地带。

这让她感到惊奇，也让她第一次意识到，原来理解和感受，可以有不同的路径。

时间在笔尖的滑动和低声的交谈中悄然流逝。阳光已经越过了桌子的中线，将两人都笼罩在了暖融融的光晕里。他们之间的距离，似乎也在不知不觉中，被这阳光和共同探讨的氛围拉近了些许。

当林未雨讲到李清照的“此情无计可消除，才下眉头，却上心头”时，她注意到顾屿的神情有了一丝极其细微的变化。他没有再追问字句的意思，只是沉默着，目光落在那个“愁”字上，久久没有移动。阳光照在他低垂的睫毛上，染上了一层淡淡的金色，那专注的侧影，竟透出一种与他平时气质截然不同的、近乎温柔的脆弱感。

林未雨的心，像是被什么东西轻轻戳了一下，泛起一阵微酸的涟漪。她忽然不再说话，也安静了下来。

整个空间里，只剩下彼此清浅的呼吸声，和窗外偶尔传来的、遥远的鸟鸣。

不知过了多久，顾屿忽然合上了书本，发出了轻微的声响。他抬起头，看向林未雨，目光已经恢复了平时的清明与冷静。

“差不多了。”他说，语气恢复了以往的简洁，“谢谢。”

说完，他站起身，动作利落地收拾好自己的东西，将那本物理竞赛题集夹在腋下，似乎准备离开这个让他困扰了许久的“文科领域”。

林未雨也连忙站了起来。看着他转身欲走的背影，一种莫名的情绪涌上心头，让她脱口而出：“那个……你的语文笔记，要不要我帮你划一下重点？这样你复习起来……可能会容易一点。”

顾屿的脚步顿住了。他回过头，逆着光，林未雨看不清他脸上的表情，只能看到他轮廓分明的剪影。

他沉默了几秒钟，那短暂的几秒，在林未雨感觉里，却像一个世纪那么漫长。她几乎要为自己的唐突而后悔了。

然后，他走了回来，将自己那本几乎崭新的、干净得令人发指的语文复习汇编，放到了她面前的桌上。

“好。”他只说了这一个字，声音低沉。

随即，他再次转身，这一次，没有再停留，迈开长腿，很快便消失在层层叠叠的书架深处。

林未雨站在原地，心脏还在因为刚才那番鼓足勇气的提议而怦怦直跳。她低下头，看着桌上那本属于顾屿的书。书的边角有些磨损，封面却很干净，和他的人一样，带着一种冷硬的整洁感。

她重新坐下，拿起笔，开始认真地在那本书上勾画起来。阳光正好，满满地铺洒在书页上，也将她整个人都包裹在一种暖洋洋的、近乎虚幻的氛围里。笔尖划过纸张，发出细微的沙沙声，像春蚕在咀嚼桑叶，又像某种秘密的心事，在悄然生长。

她划得很仔细，不仅仅是划出考试重点，还在一些特别晦涩的句子旁边，用娟秀的字迹写上简短的注释和自己的理解。她写得很专注，仿佛在进行一项极其重要的仪式。偶尔停下来，她会抬起头，望向顾屿刚才离开的方向，书架层层叠叠，阻隔了视线，只剩下阳光和尘埃，还在不知疲倦地舞动。

那个午后，时间仿佛被无限拉长，又仿佛在瞬间凝固。所有的喧嚣和压力都退得很远，世界缩小到这个洒满阳光的角落，缩小到笔尖与纸张的摩擦声里，缩小到那本渐渐被写满注释的、属于他的书上。

当林未雨终于划完最后一个重点，合上书时，窗外的阳光已经变成了温暖的橘红色，预示着黄昏的临近。

她抱着自己的书和那本属于顾屿的、变得沉甸甸的复习汇编，走出图书馆。冷空气迎面扑来，让她打了个寒颤，却也让她从那个过于静谧温暖的梦境中彻底清醒过来。

她回头望了一眼在暮色中显得更加沉默的图书馆大楼，心里有一种奇异的、饱胀的感觉。那感觉，混杂着帮助他人后的微小成就感，一种分享了秘密般的亲密感，以及一丝连她自己都无法清晰定义的、朦胧的期待。

阳光会移动，阴影会交替，但那个午后，书架缝隙里漏下的那一缕阳光，以及阳光照耀下，那个坐在她对面的、带着困惑神情的少年，却像一张曝光过度的底片，带着强烈的光晕和些许的模糊，深深地烙印在了她的青春记忆里。

她知道，有些东西，从那一刻起，已经不一样了。就像一颗被无意间投入心湖的石子，激起的涟漪，正在悄无声息地，一圈一圈，扩散向未知的远方。