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药与影（第2页）

瓷勺与碗壁的碰撞声停了。

我感觉到他的目光仍停留在我脸上，沉甸甸的，带着一种令人不安的专注。那不是顾凛那种充满占有欲和挑剔的注视，而是一种……探究的、饱含情绪的凝视，仿佛要从我这张破碎的脸上读出某种密码。

几秒后，我听见他极轻地吸了一口气，又缓缓吐出。

“你……”他开口，只说了一个字，就顿住了。像是突然意识到不该说话，又像是那个字已经耗尽了所有勇气。

我睁开眼，看向他。

他端着药碗站在那里，背对着壁灯的光，面容大部分陷在阴影里，只有眼睛亮得异常。那里面翻涌着的东西太复杂了——有关切，有痛楚，有愤怒，还有一种深沉的、几乎要溢出来的悲伤。那种悲伤如此厚重，如此真实，以至于让我这个几乎已经麻木的人都感到了某种刺痛。

这不合理。一个陌生保镖，为什么会露出这样的眼神？

我们的目光在昏暗中交汇。时间仿佛被拉长了，拉成一条细而脆的丝线。他端着药碗的手几不可查地抖了一下，褐色的药液险些洒出。他立刻稳住，手指收紧，指节泛白。

他抿紧了嘴唇，那薄而平直的嘴唇抿成一条坚硬的线。眼中的情绪像退潮般迅速收敛，重新被职业性的平静覆盖——但覆盖得并不完美，裂缝处仍有光漏出来。

“药膏是外用的，”他转开视线，看向托盘上的药管，声音恢复了之前的平稳，但语速稍快，“敷料消毒过。蜜饯……可以解苦。”

他说着，将药碗重新放回托盘，动作比之前更轻，仿佛那碗是什么易碎品。然后他退后一步，回到最初那三步外的距离，双手垂在身侧，站姿笔直，恢复了保镖应有的姿态。

但他没有离开。

他就站在那里，像一尊沉默的雕像，守在那片昏黄的光晕边缘。他的目光不再直接落在我身上，而是望着床尾某处虚空，可我能感觉到，他全部的注意力仍然在这里，在这个房间，在我身上。

空气中的苦药味渐渐弥漫开来，与之前残留的雪松香、血腥味混合，形成一种古怪的、令人作呕的气息。壁灯的光似乎更暗了些，也许是灯泡寿命将尽，发出极其轻微的嗡嗡声。

我依然蜷缩着，身上的疼痛开始汇聚成清晰的脉络。手腕处的钝痛，腰侧的酸痛，以及更深处那种被**后的、挥之不去的不适感。每一处疼痛都在提醒我刚才发生了什么，提醒我顾凛的警告，提醒我母亲还握在他手中。

而房间中央，这个陌生的保镖沉默地伫立着。

他的存在本身就像一个谜。为什么顾凛会允许一个新来的、甚至可能连背景都没完全查清的人送药？为什么他看我的眼神如此复杂？为什么他明明该放下药就离开，却站在这里，仿佛在……守护什么？

时间一分一秒地过去。每一秒都被沉默拉长，被疼痛填充。

终于，他动了。

不是离开，而是又向前迈了半步，然后蹲下身。

这个动作让我浑身一紧。

但他只是伸手，从矮柜下层——那里我之前从未注意过——拿出一个小巧的医用垃圾桶。然后，他极其自然地将托盘上那管已经用了一部分的旧药膏空壳捡起，扔进垃圾桶。接着，他从制服口袋里——不是托盘上——取出另一管全新的、包装完好的药膏，放在托盘原本的位置。

做完这些，他重新站起身，目光短暂地扫过我裸露的肩膀上那片淤青。

“新的药膏效果更好。”他低声说，像在解释，又像在自言自语。

然后，他退回到门边。

“药凉了会加重苦味。”他说，声音已经彻底恢复了平静，“如果需要加热，可以按床头的铃。”

他顿了顿，补充道：“按铃，我会来。”

不是“会有人来”，而是“我会来”。

说完这句话，他最后看了我一眼。那一眼很短，但里面的内容太多——有关切，有鼓励，有一种“我在这里”的承诺，还有一种……我无法解读的、深沉的痛惜。

然后他转身，拉开门，侧身出去。

门在他身后无声合拢。

房间里重新只剩下我一个人，和那碗逐渐冷却的苦药，那管他特意留下的新药膏，以及空气中尚未散尽的、他带来的那种奇怪的、令人心乱的气息。

我盯着那扇紧闭的门，许久。

然后，极其缓慢地，我伸出手，指尖颤抖着，碰了碰那管新药膏。

塑料管身冰凉。

可为什么，我感觉刚才那个人站在这里时，这个房间的温度，似乎没有那么冷了？