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七间章（第3页）

他只是看着。看着地上那张逐渐失去血色、定格在惊愕与痛苦中的脸。时间感被扭曲了，一秒被拉得无比漫长，每一个细节都无比清晰地烙印进他的视网膜：对方瞪大的瞳孔里倒映出的、自己模糊的身影；脖颈处皮肤下迅速蔓延开的、不自然的青紫色；还有那滩正从尸体下方缓慢洇出、颜色暗得发黑、与污水和泥泞混合的液体。

一种奇异的抽离感，仿佛他正站在几米之外，冷静地观察着另一个未，在做一件与他无关的、略带血腥的技术性工作。他甚至能“看见”自己下一个动作：俯身，摸索尸体上的口袋，手指的动作精准而机械，如同在实验室里按步骤处理样本。信用点硬币冰冷的触感，能量匕首柄上粗糙的防滑纹路，几管廉价镇痛剂的塑料外壳……这些触觉信号传来，却隔着一层厚厚的、无形的膜，带着一种不真实的清晰。

直到他把最后一点有价值的东西塞进自己怀里，直起身，准备处理尸体时，那股被强行压抑的洪流才猛地冲破闸门。

首先袭来的是声音。寂静被打破了，无数嘈杂的声音涌入他的耳膜。他自己的心脏在胸腔里疯狂擂动的声音，如同失控的引擎，震得他耳蜗发麻；血液冲刷着血管壁的隆隆声；还有他自己骤然变得粗重、短促、几乎无法形成有效换气的喘息声，听起来陌生而恐怖。浓雾似乎也开始流动，带着刺骨的寒意，刮过他裸露在外的皮肤，激起一层又一层无法抑制的、剧烈的颤抖。这颤抖从指尖开始，迅速蔓延到手臂、肩膀、躯干，乃至双腿。他不得不死死咬紧牙关，才能勉强站稳，但牙齿相碰发出的“咯咯”声，在死寂的小巷里清晰可闻。

然后是气味。浓重的、甜腥的铁锈味。血的味道，以及雾水、泥土和城市污垢混合的复杂气息，一股脑地冲进他的鼻腔。这气味是如此具有侵略性，如此…“真实”，瞬间撕裂了那层保护性的解离感。胃部猛地一阵痉挛，强烈的恶心感从喉咙深处涌上来。他弯下腰，干呕了几声，却什么也吐不出来，只有酸涩的胆汁灼烧着食道。

视觉也开始变化。周围的一切。斑驳的墙壁，潮湿的地面，弥漫的雾气都似乎蒙上了一层灰蒙蒙的、晃动的滤镜，边缘模糊不清，仿佛随时会融化。只有那具尸体和地上的血迹，保持着刺目的清晰，颜色鲜艳得不自然。他猛地移开视线，却又不由自主地被吸引回去，目光在那破碎的喉结和凝固的惊愕表情上来回扫视。

“我刚才……做了什么？”

这个疑问句不是以完整思维的形式出现，而是如同尖锐的碎片，一次又一次、毫无规律地刺入他混乱的意识。伴随着它出现的，是刚才搏斗的破碎回放：金属棍擦过额角的凉意，扑上去时口腔里皮革和汗液的味道，牙齿嵌入肌腱时那令人牙酸的触感，还有最后那一下砸击时，通过生死之誓封面传递到掌心的、沉闷而坚硬的反馈……这些片段无序地闪现，无法串联成一个有因果的故事，只是不断地重复、叠加，加剧着他的晕眩和认知失调。

极度冰冷的恐惧，此时才如同冰水，缓慢而彻底地浸透了他的四肢百骸。这不是面对强敌时的战斗恐惧，而是一种更底层、更庞大的恐慌。怀沙会知道吗？会有其他打手来吗？会被巡逻队或者教堂的执法者发现吗？他们会怎么对待一个杀人者？绞刑？电刑？还是扔进更可怕的监狱？

他几乎是凭借肌肉记忆完成了后续的事情：将沉重的尸体拖到排污口推下去，听着那令人不适的落水声。然后，他用颤抖得几乎无法控制的手，抓起地上的污泥和垃圾，胡乱掩盖着血迹。每一个动作都耗费着他巨大的精力，因为他必须同时与脑海中不断翻腾的碎片、身体不受控制的战栗、以及喉咙口那股挥之不去的恶心感作斗争。

当他终于离开那条小巷，重新汇入相对有人气的街道时，那种被无数眼睛注视的幻觉紧紧抓住了他。他觉得每一个擦肩而过的人都用眼角的余光在打量他，每一个看似普通的商户都可能是怀沙的眼线，每一扇窗户后面都藏着监视的目光。他强迫自己低头，加快脚步，却感觉双腿发软，步伐虚浮，如同踩在棉花上。怀里的信用点和新得的武器沉甸甸的，却无法带来丝毫安全感，只像是一块块烧红的烙铁，烫着他的皮肤，也烫着他的意识。

他没有直接回地堡，而是在城里漫无目的地游荡了很久，直到夜色深沉，直到身体的极度疲惫暂时压倒了精神的混乱与恐慌。他像一缕游魂，最终飘回了那个废弃的信号塔下。

地堡里冰冷、寂静，与往常无异。但未缩在角落，用那件脏污的毯子紧紧裹住自己，却感觉不到丝毫暖意。寒冷是从骨头缝里透出来的。他睁大眼睛，盯着头顶破洞外那一小片灰暗的夜空，毫无睡意。白天的一幕幕，不受控制地反复上演，每一次回放，都带来新鲜的战栗和胃部的抽搐。他紧紧抱着生死之誓，书册没有任何温度，那猩红的封面在黑暗中也看不真切，但它沉默的存在，仿佛成了此刻唯一“真实”的锚点。

接下来的几天，他几乎不敢外出。怀里的信用点暂时缓解了食物的压力，他像一只受惊的穴居动物，躲在地堡深处，靠着之前囤积的一点干粮和净水度日。但身体的反应并未平息。他会突然从浅眠中惊醒，心脏狂跳，浑身冷汗，仿佛又听到了那声喉骨碎裂的轻响。吃饭时，看到任何深色的、粘稠的食物，都会引发一阵强烈的反胃。他的手指会时不时地、无意识地抽搐，仿佛还在重复着摸索尸体或掩盖血迹的动作。

他试图思考，试图给那件事、给自己一个“说法”。但思维如同陷入泥沼，每一次试图厘清“我为什么这么做”、“我做得对吗”，都会引来更多混乱的碎片和生理上的不适。道德感在尖叫，生存的本能在沉默，而加仑城的法则，那赤裸裸的、他曾被迫吞咽下去的黑暗规则，却在角落里发出冷冰冰的回响。

最终，打破这精神内耗僵局的，不是逻辑推理，而是更基本的生存压力——食物再次耗尽，他必须出去。而这一次，当他战战兢兢地回到熟悉的底层街区时，他被迫直面那个事件带来的另一面：周围人眼神的变化。

他开始被动地、反复地回想那个打手最后的表情和话语。不是碎片式的闪回，而是试图将它们拼凑起来。“怀沙先生很想念你……特别是你那条灵活的舌头……”“……带回去……”那张脸上，从一开始就写满了捕食者的残忍和戏谑，没有丝毫犹豫或怜悯。带回去？带回哪里？怀沙的俱乐部。回去之后呢？是继续做那个沉默的沙包，还是因为“逃跑”和“多管闲事”而接受更残酷的“惩戒”？那根带着倒刺的金属短棍，一开始就没打算留下活口吧？至少，没打算让他完好无损地活着。

一个冰冷、坚硬，却让他几乎要颤抖着松一口气的结论，缓慢地浮出水面：那个人，是想杀我的。或者，比死更糟。他对我，有极大的恶意。他想伤害我，终结我，或者将我拖回更深的深渊。

所以…我做了什么？

我只是…在他杀死我之前，先杀死了他。

这个认知，像一把粗糙的锉刀，开始艰难地打磨他心中那团乱麻。他没有错。至少，在加仑城这条用鲜血润滑的生存链条上，他没有错。他只是在链条断裂、自己被拽向毁灭之前，用牙齿和随手可得的硬物，咬断了拽着他的那一环。

这个结论带来的不是解脱，而是一种更深沉的、带着铁锈味的疲惫，以及一种……方向感。一套简陋得可怜、却足够实用的新规则，开始在混沌中成型：

当面对明显的、带有杀意或无法承受的恶意时，先尝试逃离，或者用最卑微的姿态乞求（如果对方看起来吃这一套）。如果不行，如果被逼到绝路，那么…就想办法，让那个施加恶意的人消失，总会有办法的。

他们的命只有一条。

这个认知让他感到一种异样的平静，一种将复杂道德困境粗暴简化为生存技术问题的平静。为了实践这个新规则，他用剩下的、从尸体上得来的信用点中不小的一部分，去了一趟黑市。他没有再去那些热闹的摊位，而是找到了一个藏在更深处、门口有变异猎犬看守的简陋铺面。里面出售的东西不多，但都透着实用主义的冰冷光泽。

他扔掉了牙套，选择了一把匕首。不是华丽的那种，而是通体哑光、线条简练、刀刃短而厚实、带有血槽的款式。握柄包裹着防滑的粗糙材质，适合他出了汗或沾了血的手。他试了试手感，重量适中，重心稳定，捅刺和挥砍都很顺手。

他付了钱，将匕首插进靴筒特制的夹层里。皮革包裹着冰冷的金属，紧贴着他的小腿皮肤，带来一种陌生的、略带刺痛的存在感。这感觉并不舒服，却奇异地让他加速的心跳略微平复了一些。

他知道，那条他刚刚亲手踏过的线，一旦跨过，就再也回不去了。