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前夜（第2页）

心跳有些加快。她做了几次深呼吸，然后，在黑暗中，开始进行一种特别的“视觉想象”练习——不是想象成功或失败，而是像一个即将去参观展览的观众一样，想象自己第一次看到《裂隙之光》时的感受。

她想象自己走进展厅，“实验与探索”单元，灯光柔和。她的作品挂在深色的墙上，画框简洁。第一眼，它可能并不起眼，灰调为主，有些复杂的纹理和线条。走近看，会发现纸张拼贴的细节，手写的字迹，铅笔裂痕的力道，水彩渲染的微妙冷暖。

然后，她想象一个观众，像她曾经站在那扇破窗前一样，静静地站在这幅作品前。他她看到了什么？或许看到了自己书桌上堆积如山的试卷，看到了深夜台灯下的疲惫，看到了排名公布时的紧张，看到了父母欲言又止的眼神……那些规整的印刷体纸张和破碎的、涂改的笔记，是否让他她感同身受？

接着，他她注意到了那些裂痕。黑色的、锐利的、蜿蜒的。是否也联想到了自己内心那些无形的压力线，那些偶尔感到的“快要撑不住”的瞬间？

再然后，也许他她会好奇那些金属丝——冰冷的、支撑的，或是柔韧的、生长着的。是否会想到自己在压力下学会的“硬撑”，或是内心深处那些不甘熄灭的、细小的渴望？

最后，如果这位观众足够耐心，或者听到了其他观众的议论，他她可能会知道这幅画还有“另一面”。或许会等待，或许会寻找那个特殊的观看角度。当紫外光（或许是展厅设置的特定照明时段，或许是讲解员的演示）亮起，那些幽绿的、淡蓝的微光从裂痕深处浮现，那些金属丝脉络在冷光下清晰显现……那一刻，他她是否会感到一丝触动？是否会在那隐匿的微光中，看到自己内心同样存在的、未被磨灭的闪光点？是否会因为有人将这种难以言说的感受变成了可见的形式，而感到不再那么孤独？

这个想象的过程，让卿竹阮的紧张感渐渐转化为一种深切的期待。她不再纠结于自己讲得好不好，而是期待她的作品和她的分享，能否真的像她希望的那样，成为一个“连接点”，一个“视觉的共鸣箱”。

她拿起手机，看到清霁染发来的新消息。是一张夜空照片，大概是请护士帮忙拍的。城市的夜空很难看到很多星星，但照片中央，有一颗格外明亮的星。

“今晚的星星很亮，”清霁染写道，“我想，它也在为明天的你闪耀。记住，当你站在灯光下时，你不仅代表你自己，也代表所有在各自‘黑夜’里，努力寻找和发出微光的人。把我们的光，也带进去。”

卿竹阮看着这句话，眼眶湿润了。

是的，她不是一个人站在那里。

她的作品里，有林薇那个“错误但有趣”的数学思路，有周屿草稿本上逃逸的涂鸦和思绪，有清霁染从病床上仰望的星空和冰花，有父母沉默的关怀，有王老师的指引，有无数个在题海中浮沉却依然保有感知的、未名的同龄人的影子。

她将承载着这些重量，也将分享这些光芒。

她回复清霁染：“我会的。把我们的裂隙，我们的光，都带进去。”

然后，她关掉手机，在黑暗中安然入睡。

梦中，她不是站在报告厅的讲台上，而是站在自己的作品《裂隙之光》旁边。画面上的裂痕在缓慢延伸、变化，荧光如呼吸般明灭，金属丝像植物的藤蔓一样轻轻摆动。观众们安静地围在周围，没有人说话，但他们的眼神在与作品交流，有些人的眼中，也反射着画中那幽微的光芒。

在梦里，光不需要言语，它在静默中连接了一切。

当她醒来时，晨光已经透过窗帘的缝隙。周六到了。

她平静地起床，洗漱，吃早餐。父母欲言又止，她对他们笑了笑：“别担心，我准备好了。”

她换上了一件简单的米白色毛衣和深色长裤，干净清爽。没有刻意打扮，只想以最本真的样子出现。

出门前，她最后看了一眼书桌上那个深灰色的素描本。它静静地躺在那里，封面上已经有了使用的痕迹。

她轻轻拍了拍它，像告别一位同行的老友。

然后，背上包，走出家门，走向那个即将点亮她作品、也将见证她第一次为创作发声的地方。

冬末的上午，阳光清冷而明亮，街道上的积雪已经化尽，枝头隐隐有了极细微的、几乎看不见的芽苞痕迹。

春天，正在看不见的地方，悄然准备着。