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素描本的重量（第3页）

“阮阮，爸爸不会说话，也不知道该写什么。只希望你知道，无论你选择什么路，家永远是你的后盾。累了就回家。爱你的爸爸。”

纸条很短，但每一个字都像有重量，沉甸甸地压在她的心上。

她将纸条小心地折好，放回素描本的最后一页。

然后，她翻回第一页。

从笔袋里拿出一支2B铅笔——不是父亲给的那套专业铅笔，而是她平时写作业用的普通铅笔。

笔尖悬在纸面上方，迟迟没有落下。

画什么？

窗外的夜景？台灯的轮廓？自己的手？还是什么都不画，只是感受铅笔与纸张接触的瞬间？

最终，她没有画任何具象的东西。

她只是用铅笔，在纸的左上角，轻轻点了一个点。

很小，很轻，几乎看不见的一个点。

然后，她在右下角，又点了一个点。

两个点，遥遥相对，中间是大片的空白。

她看着这两个点，看了很久。

它们什么也不是，不代表任何具体事物。但它们确确实实地存在着，打破了纸张原本的纯粹空白。

就像她心中的那些“视觉深呼吸”瞬间——微小，零碎，不构成完整作品，但它们存在，证明着她的感官仍在运作。

就像清霁染的病情“暂时稳定”——不是痊愈，但也不是恶化，只是在一个动态平衡中维持着存在。

就像父亲迟来的理解——不完美，但真实。

就像她自己——困惑，迷茫，但仍在向前。

她合上素描本，放回柜子里。

这一次，她没有把它藏在最深处。而是放在了伸手可及的位置，和日常用品放在一起。

她不一定会马上使用它，但至少，她允许它存在于自己的视线范围内。

允许那个可能性存在。

上床睡觉前，她给清霁染发了条信息：“今天打开了一本素描本。只在上面点了两个点。但感觉像是迈出了一小步。”

几分钟后，清霁染回复了——这段时间以来最快的回复：

“两个点之间，可以有无数的线。也可以什么都不连，只是两个独立的点。无论哪种，都是开始。为你骄傲。”

卿竹阮看着屏幕，眼眶微微发热。

她关掉手机，躺进被窝。

黑暗中，她闭上眼睛，脑海中浮现出那两个小小的点。它们在无边的白色背景中，安静地存在着。

也许明天，也许后天，也许很久以后，她会画一条线连接它们。

也许不会。

但此刻，它们就在那里。

这就够了。

窗外的风声渐弱，冬夜漫长而寂静。

卿竹阮在睡眠的边缘，模模糊糊地想：解冻是一个缓慢的过程，不能急。但只要冰层下还有水流，只要光还在试图穿透，春天就终将到来。

即使那春天，可能要以完全不同的方式被定义。