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动容（第1页）

雾湖的雪，一连落了三天。

展厅的素白纱帘，被风雪吹得猎猎作响，像极了林砚画里那些翻涌的云。沈雪抱着最后一卷摄影作品的胶卷，站在展厅门口，指尖冻得发红，却迟迟没有推门。

门内，林砚正蹲在地上，给《寒江雪》的画轴装裱锦盒。锦盒是她托镇上的老木匠做的，紫檀木的框，衬着天青色的绫罗，和画轴上的冰裂纹，恰好相映。她的动作很慢，指尖抚过画轴上的冰裂纹，像在抚摸一道陈年的伤疤。

沈雪在门口站了许久，直到风卷着雪沫，扑在她的脖颈上，带来一阵刺骨的凉，才终于抬手，叩了叩门。

“进来。”林砚的声音，隔着门帘传出来，平淡得没有一丝波澜。

沈雪推门进去时，带起的风掀动了地上的画稿。那些画稿，大多是林砚早年的作品，雪色苍茫，不见一丝暖意，像一片被冻住的湖。她弯腰，捡起一张画着断枝寒鸦的稿纸，指尖划过纸上的墨痕，粗粝的触感，硌得她心口发疼。

“策展人那边，说可以让步。”沈雪把胶卷放在桌上，声音很轻，“棉麻纱帘可以用，灯光也可以调成暖光，只是他希望，能在互动区加一面‘创作者独白墙’，让我们各自写一段话，放在展区中央。”

林砚没有抬头，依旧专注地给锦盒上漆。漆是她自己调的，带着淡淡的松烟味，和画室里的墨香缠在一起，凝成一股冷冽的气息。“独白墙？”她嗤笑一声，手里的漆刷顿了顿，“是让我把当年被父亲锁在画室里的事，写出来，供人消遣吗？”

“不是消遣。”沈雪急忙解释，走到她身边，蹲下来，看着她低垂的眉眼，“是让观众知道，你的画，不是凭空来的。那些孤冷的雪，那些挣扎的痕，都是你和自己和解的证据。”

“和解不需要向别人证明。”林砚放下漆刷，抬起头，目光落在沈雪手里的稿纸上。那幅断枝寒鸦，是她十八岁那年画的。那年冬天，父亲摔碎了她所有的画具，指着她的鼻子骂“不务正业”，她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这只无枝可依的鸦。

“你看这只鸦。”林砚伸出手，指尖点在稿纸上的鸦羽上，“当年我画它的时候，觉得它就是我，孤零零地，在雪地里找活路。现在我再看它，只觉得它可怜。可我不想让别人也觉得它可怜，更不想让别人觉得，我林砚，就是这么一只可怜的鸦。”

沈雪的心，像被什么东西揪了一下。她看着稿纸上的寒鸦，又看着林砚眼里的落寞，忽然觉得，自己之前所有的坚持，都像一场笑话。她以为把伤口摊开，就能被治愈，却忘了，有些伤口，结痂了，就再也经不起触碰。

“那……独白墙可以取消。”沈雪把稿纸放回地上，声音软了下来，“互动区也可以不要，展区就按照你喜欢的样子，安安静静的，只有你的画，和我的摄影。”

林砚看着她，眼里闪过一丝讶异，随即又被一层薄雾遮住。“不必。”她重新拿起漆刷，继续给锦盒上漆，“你的摄影，本就该有自己的位置。不必为了我，委屈了你的作品。”

“我不是委屈。”沈雪的声音，带着一丝哽咽，“我只是想，我们能好好的。画展办不办，其实不重要，重要的是……”

重要的是我们。

这句话，沈雪终究没有说出口。她怕自己的心意，会变成压垮林砚的最后一根稻草。

林砚的漆刷，在锦盒的边角，划出一道歪歪扭扭的痕。她看着那道痕，忽然觉得，自己和沈雪之间，就像这锦盒上的纹路，明明是想朝着同一个方向走，却偏偏，划出了两道截然不同的轨迹。

“画展还是要办的。”林砚的声音，轻得像一阵风，“答应了你的事，我不会反悔。只是……理念不同，我们就分工吧。你负责你的摄影展区，我负责我的画作展区，中间用纱帘隔开，互不相干。”

“互不相干”四个字，像四枚钉子，狠狠钉在沈雪的心上。她看着林砚冷漠的侧脸，忽然想起两人在城里的街头相拥的那个夜晚。那晚的月光很暖，林砚的怀抱很软，她在她耳边说“想和你一起”，可现在，她却说“互不相干”。

沈雪站起身，没有再说话，只是拿起桌上的胶卷，转身朝着门口走去。她的脚步很轻，像怕惊扰了画室里的安静，可落在青石板上的声音，却像敲在林砚的心上，一声，一声，都带着疼。

门被轻轻带上的那一刻，林砚手里的漆刷，终于掉落在地。松烟漆溅在她的袖口上，晕开一片深褐色的痕，像一道洗不掉的疤。

陈姐寻着声音走进来，看着满地的画稿，和蹲在地上，肩膀微微耸动的林砚，心里叹了口气。她弯腰，捡起地上的漆刷，放在桌上，又给炉子里添了几块炭。

“丫头，何苦呢？”陈姐的声音，带着岁月沉淀的温柔，“雪丫头是真心为你好，你别把人推得太远。”

林砚没有抬头，只是把脸埋在膝盖里，声音闷闷的：“我怕。陈姐，我真的怕。我怕这场画展办下来，我们之间，就真的回不去了。”

她怕沈雪的摄影太耀眼，会盖住她的画；怕观众的评价太刺耳，会戳破她好不容易攒起来的勇气；更怕，这场画展，会变成两人决裂的导火索。

童年的阴影，像一张无形的网，把她困在里面。父亲的骂声，画具破碎的声响，还有那些被撕碎的画稿，一幕幕，都在她的脑海里盘旋，挥之不去。

陈姐蹲下来，轻轻拍着她的背，像哄一个受了委屈的孩子：“傻丫头，哪有那么多怕的。雪丫头不是你父亲，她不会丢下你。你们俩，就像这雾湖的雪和桂，看着不一样，其实根，都扎在同一片土里。”

林砚的肩膀，抖得更厉害了。她知道陈姐说得对，可她就是控制不住自己的恐惧。那些刻在骨血里的不安，像潮水一样，一次次将她淹没。

窗外的雪，越下越大。展厅里的素白纱帘，在风雪中猎猎作响。沈雪把胶卷锁进抽屉里，然后抱着相机，走到院子里。雪地里，那个去年堆的雪人，还立在老槐树下，只是鼻子已经掉了，露出一个黑洞洞的缺口，像在无声地嘲笑着什么。

沈雪蹲在雪人旁边，伸出手，轻轻抚摸着它身上的雪。雪很凉，凉得她指尖发麻。她想起去年冬天，林砚蹲在雪地里，给雪人捏鼻子的模样。那时的阳光很暖，两人的笑声，像银铃一样，在院子里回荡。

可现在，院子里只剩下一片寂静，只有风吹过树梢的声响，呜呜咽咽的，像在哭。