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十五（第2页）

窗外，溪草镇的夜晚一如既往的沉寂。他的小院里没有点灯，只有冰冷的月光，映照着桌上那件未完成的衣裳，和蜷在桌边阴影里、一动不动的身影。

他忘了自己多久没踏出过这院门。

大概，是从那次去镇上唯一那家兼卖杂货的布庄开始的。

那天，他心里揣着给温言做衣服的念头，那件拆改无数次、已然有些磨损的月白半成品摊在桌上，像一块无言的嘲笑。他觉得自己找到了症结：衣服太素，太普通。温言那样的人，即便不穿华服，细节处也总有恰如其分的点缀。一枚不起眼的襟扣，一条暗纹的镶边，或许就能打破那种挥之不去的寒酸感。

他去了镇上那家兼卖杂物的布庄，心里揣着事，目光扫过柜台里陈列的寻常物件时，便带上了不自觉的审视。贝壳扣？太轻飘。黄铜扣？略显俗气。那些编好的丝绦穗子，也总觉得差了点什么。

掌柜的是个有些眼力的中年人，见他神色专注却迟迟不决，便笑着从柜台下先拿出一个托盘，上面是些成色稍好的铜鎏银扣和几颗打磨过的半透明玛瑙珠子。

“客官看看这些？寻常可用不上这么好的。”

云实拿起来对着光看了看，又放下了。成色是比外面的好，但……还不够。他沉默了一会儿，抬眼看向掌柜，声音不高，却很清晰：“掌柜的，这些给寻常富贵人家点缀衣裳是够了。但我想要点……更特别的东西。不图好看，要实在的。你既做这兼营的买卖，来往南北，手里一定有真东西。”

掌柜的笑容敛了敛，重新打量了一下眼前这个穿着朴素、面色有些苍白憔悴的年轻人。这话不像外行说的。他犹豫片刻，弯腰从柜台最底下，搬出一个用油布裹着的小木匣，解开系绳时动作都小心了几分。

匣子打开，里面铺着软绸。东西不多，只有五六件。一块鸽卵大小、透着隐隐赤纹的火纹石原石，虽然灵气斑杂，但火属性气息颇为活跃；两截小指粗细、泛着金属光泽的铁木芯，坚硬无比且能导引少许金气；还有几颗虽然细小、但色泽纯正、毫无杂质的海魄晶碎粒，触手冰凉，有凝神之效。这些东西，距离真正的炼器灵材尚有差距，但在凡俗界与低阶修士的模糊地带，已算得上是难得的“好东西”，价格自然也非寻常饰品可比。

云实的眼睛倏地亮了。他小心地拿起那块火纹石，感受着掌心传来的微烫，又掂了掂铁木芯的重量和质感。就是这些了。布料可以寻常，但点睛之处，必须用上真正蕴含一丝自然特性、能与他的纹路引导产生共鸣的“实料”。

“这些，我都要了。”他没有讨价还价。

掌柜的报了个价，云实面色不变，从怀里点出相应的银钱。数目不小，几乎是他数月用度，但他付钱时没有半分犹豫，仿佛那只是一串无意义的数字。温言留下的钱足够丰厚，而他此刻，愿意为这些材料支付任何合理的代价。

买好了矿石，他又转向另一个目标。

“染料。不要市面常见的植物膏浆，要颜色最正、最持久的矿物颜料，研磨得越细越好。朱砂、石青、金赭，有好的，也拿来我看看。”

这次掌柜的没再试探，直接去了后间，取来几个密封的小陶罐。打开，里面的颜料粉末色泽饱满浓郁，质地细腻如尘，远非之前那些陈年货色可比。云实仔细验看过，又挑了几样，同样干脆地付了钱。

抱着这些零零碎碎的东西回到小屋，他把它们堆在角落。最初几天，他仍试图在那件月白衣袍上添加饰物。用丝线缠绕一颗小珠，缀在领口，对着光看了看，又嫌它笨拙碍眼，拆了。尝试用颜料在衣襟内侧勾勒极细的卷草纹，画到一半，觉得颜色脏污，衬不上那月白的底子，颓然放弃。

布料在桌上、凳上、甚至地上越堆越高。大多是素色，也有他后来咬牙买下的两匹带着暗纹的、稍贵些的绸料。他像个困在迷宫里的人，不停更换材料，试图找到那条对的路径。他开始在废弃的布片上画纹路。那些曾经在白石坳的绝境中，他用草木汁液和全部意念绘制过的、简陋的引导纹路的变体。螺旋的，回环的，交织的。他画了一遍又一遍，用炭条，用买来的劣质颜料。线条从生涩到流畅，又从流畅变得繁复。他不知道自己为什么要画这些，仿佛手指有自己的记忆，脱离了理智的掌控。

“做不出来，就一直做。”这个念头不知何时生根，继而疯长，变成了他全部世界的支柱。他不再想“该做什么样的”，而是“必须做出最好的”。这个“最好”的标准模糊而严苛，悬浮在他意识的高处，驱赶着他，让他停不下来。

作息完全紊乱。饿了，就抓起一把生米，就着水缸里舀起的凉水，麻木地嚼咽。胃里像塞了一团冰冷的、粗糙的砂石，最初只是不适，后来是隐隐的钝痛。直到某次，那钝痛骤然尖锐，像有一只冰冷的手在他腹内狠狠攥紧、拧绞，痛得他瞬间佝偻下去，冷汗涔涔，眼前发黑。他扶着桌沿，佝偻着挪到灶间，用颤抖的手生火，烧水，煮了一锅稀薄的米粥。滚烫的粥滑过食道，落入痉挛的胃袋，带来一阵虚弱的暖意和缓解。那之后，他记得煮饭了，但也仅仅是煮熟而已，常常是盯着灶火，心思早已飞回桌上那些纹路，饭烧糊了也不自知。

小屋越发像个与世隔绝的工坊，或者牢笼。空气里弥漫着布料纤维的微尘、矿物颜料的土腥气，以及一种属于专注到偏执之人的、凝滞不动的沉闷。他脸上没了血色，眼窝深陷，只有一双眼睛，在凝视那些纹路时，亮得惊人，也空得骇人。

布料堆成了小山，画废的图样纸团扔了一地。他机械地重复着：设计纹路，裁剪布料，缝上几针，对着光或凭感觉审视，然后摇头，拆掉。循环往复。手指被针扎破无数次，渗出的血珠染在布料上，形成细小的褐色斑点。

“到底怎样……才配得上他？”这个无声的诘问日夜在脑海中轰鸣。

温言的形象在他心中越发复杂而遥远，是庇护者，是谋划者，是带着他踏入微妙情感又让他深感自身渺小的存在。他做这件衣服，就像在试图搭建一座通往那个身影的、脆弱无比的桥。每一针都关乎平衡，关乎分寸，关乎他能否在这巨大的恩情与自身不堪的过往之间，找到一个微小的、可以安放自己心意的位置。然而，桥桩总是打歪，桥面总是崩塌。

直到某个被失败感淹没的深夜，他捏着针线，指尖冰凉，一个被他刻意压抑了许久的画面，猛地撞破心防，清晰地浮现在眼前——

那还是计划刚起步不久的时候。温言请来的那位易容师手段极高，将尸身处理妥当后，将影像附在密信里，寄来给温言最终确认。温言当时就在小院里，当着他的面展开那封密信。云实看见的，是留影石映出的一幅静止画面：荒草碎石间，一个穿着粗布短衫的年轻人静静躺着，面容安详。易容术很高明，乍一看，恍惚以为是自己躺在那里。但让云实呼吸一窒的，是那身衣服——洗得发白，肘部打着只求牢固、针脚粗硬的补丁，那布料质地，那磨损痕迹，甚至那补丁的风格，都和他离开青石镇前常穿的那件旧衣，几乎一模一样。

温言很快确认无误，指尖真火燃起，将密信连同留影石拓片烧得干干净净，连灰烬都仔细碾散，不留丝毫痕迹。可那短暂一瞥，已经像烧红的烙铁，烫进了云实眼底最深处。

此刻，指尖粗布的触感与记忆重合，那画面猛地撞破心防，无比清晰。那孩子……他有过怎样的几十年？家里是不是也有盼他归去的爹娘，有需要他帮衬的弟弟妹妹？他家的店，是卖杂货，还是也卖布料？他怎么会孤零零一个人，死在那荒郊野岭，成了山魈爪下的亡魂？他的家人呢？朋友呢？或许也都死了，或许还在某个地方苦苦等待一个永远不会回来的人。而现在，他连死后都不得安宁，尸身要被利用，成为另一个人洗白的踏脚石，名字和过往都会被彻底抹去，仿佛从未存在过。

自己……是不是在干一件极其残忍、极其错误的事？

这个念头像毒藤一样缠上来，勒得他无法呼吸。为了自己活下去，为了那点渺茫的自由，就理所当然地掠夺另一个不幸者最后的痕迹，甚至连他可能存在的、家人的那点渺茫念想也要一并掐灭吗？

他发现脸上冰凉一片，抬手去擦，摸到的全是湿痕。他哭了。陪苏妄承受那些难以言说的折辱时，他没掉过泪；以前家里穷得揭不开锅，看着爹娘愁白的头发时，他咬着牙把哽咽咽回去；上一次这样失控地流泪，好像还是很久以前，靠在纸鸢的肩膀上，因为苏妄给予的一切而崩溃。这一次，又是为了什么？为了那个陌生的、死去的孩子？还是发现竟也变得如此面目可憎？

温言发现了他的异样。那双总是能洞察细微的眼睛，在他又一次对着布料出神、泪痕未干时，映入了他的眼帘。温言没有追问具体缘由，只是轻轻握住他冰冷颤抖、布满旧茧的手，用平稳低沉的声音说：“别想了。有些事，发生了就是发生了。往前看，活下去，才是对……所有一切，最好的交代。”

温言的手很暖，话语里带着不容置疑的安抚力量。

云实点了点头，把翻腾的情绪强行压回心底深处。他知道温言是对的，箭已离弦，没有回头路。但那份沉重的钝痛，并未消失，只是沉甸甸地坠在那里，成了他心口一道新鲜的、隐秘的伤疤。