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第113章 生命的对话（第1页）

嚎啕大哭耗尽了她最后一丝力气，也冲垮了那堵将她与外界彻底隔绝的高墙。林溪软软地靠在顾淮宁怀里，只剩下细微的、无法控制的抽噎和脱力后的轻颤。顾淮宁没有动，依旧维持着拥抱的姿势，像一座沉默而温暖的山，任由她依靠。

窗外的天色彻底暗了下来，雨后的夜空呈现出一种澄澈的墨蓝色，几颗疏星点缀其间，安静地俯瞰着人间悲欢。公寓里没有开主灯，只有沙发旁一盏落地灯散发着昏黄柔和的光晕，将相拥的两人笼罩在一片静谧的天地里。

长时间的哭泣让林溪喉咙干涩发痛，她极轻地咳了一声。

顾淮宁仿佛接收到了信号，他微微松开她，起身去倒了杯温水回来。这一次，他没有首接递到她手里，而是将杯沿轻轻碰了碰她的嘴唇。

林溪就着他的手，小口小口地喝着水。温热的液体滑过干痛的喉咙，带来一丝舒缓。她垂着眼睫，长长的睫毛上还挂着细小的泪珠，在灯光下像破碎的星辰。

喝完水，顾淮宁将杯子放在茶几上，并没有坐回原来的位置，而是依旧坐在她身边，距离很近，近到能感受到彼此身上的温度和气息。他没有催促，没有提问，只是安静地等待着，仿佛无论她接下来是继续沉默，还是开口说话，他都能全盘接受。

寂静在空气中蔓延，却不再是之前那种令人窒息的死寂，而是带着一种暴风雨过后的、疲惫而平和的安宁。

许久，林溪终于抬起头，红肿的眼睛望向窗外遥远的星空，声音嘶哑得几乎变了调，带着一种梦呓般的飘忽：

“奶奶……其实不喜欢葱花。”

顾淮宁微微一怔，目光落在茶几上那碗早己冰冷坨结的面条上。

林溪似乎并不需要他的回应，只是自顾自地说了下去，声音很轻，像是怕惊扰了记忆中的画面：

“但她知道我喜欢。小时候，家里条件不好，一碗清汤面，撒上葱花，淋点香油，就是我觉得最好吃的东西。”她的嘴角极轻微地向上牵动了一下，那是一个悲伤的、却真实存在的弧度，“她总是看着我吃，自己碗里只有几根面，很少放葱花……她说她年纪大了，口味淡。”

顾淮宁静静地听着，心脏像是被一只无形的手轻轻攥住。他仿佛能看到那个破旧却整洁的小厨房里，一老一少对坐着，奶奶慈爱地看着孙女狼吞虎咽，将自己碗里本就不多的美味，悄悄拨到孙女的碗里。

“我小时候……很怕打雷。”林溪继续说着，目光依旧没有焦点，沉浸在回忆的河流里，“有一次，爸妈刚吵完架，外面下着暴雨，电闪雷鸣。我一个人缩在床角，吓得发抖。奶奶进来，什么都没说，只是把我抱在怀里，用手捂住我的耳朵，哼着不成调的儿歌……那一整晚，她都没怎么睡。”

她的声音哽咽了一下，带着浓重的鼻音：“后来我才知道，奶奶其实也怕打雷。她年轻时，就是在这样一个雷雨夜，送走了她的母亲……”

这些琐碎的、温暖的、带着时代烙印和生命艰辛的往事，如同被尘封的画卷，在她嘶哑而缓慢的叙述中，一帧帧地在顾淮宁面前展开。他看到了一个在缺乏父母之爱的环境中，由一位坚韧而慈爱的老人，用尽全力呵护着长大的、敏感又倔强的小女孩。

他看到她在学校里因为衣服旧而被同学嘲笑，回家后偷偷掉眼泪，奶奶就用有限的布头，熬夜在灯下给她缝制独一无二的布艺书包；看到她为了节省开销，偷偷放弃学校组织的外出写生活动，奶奶知道后，默默多接了几份糊纸盒的活计，将钱塞进她的书包；看到她拿到第一笔插画稿费时，兴奋地给奶奶买了一条柔软的羊毛围巾，奶奶一边嗔怪她乱花钱，一边珍重地将围巾收进衣柜最深处，只在最重要的场合才舍得拿出来戴一戴……

这些往事，有些带着心酸，有些充满温暖，无一例外，都指向同一个核心——奶奶，是她林溪整个灰暗童年和青春岁月里，唯一的光源，唯一的依靠，唯一的家。

顾淮宁从未如此刻这般，清晰地、完整地走进林溪的内心世界。他不再是通过调查资料上的冰冷文字，或是她偶尔流露的只言片语去拼凑她的过去，而是亲耳聆听，感受着那些沉淀在她生命底色里的欢乐与泪水，孤独与坚韧。