姑苏城内的喊杀声,随着黎明的临近,逐渐变得稀疏。
满地的尸体,满街的鲜血。
这座曾经被誉为“人间天堂”的繁华都城,此刻己经变成了一座死寂的修罗场。
勾践骑着黑马,踏着粘稠的血水,缓缓穿过那些还在冒着黑烟的废墟。他的身后,跟着沉默的范蠡和独臂的灵姑浮,以及那支即便杀红了眼、此刻依然保持着肃杀队形的越国铁军。
他们的目标只有一个。
那就是屹立在城北最高处,像是一根刺一样扎进苍穹的——姑苏台。
即使隔着几条街,那庞大的阴影依然笼罩着所有人,带来一种无形的压迫感。
勾践勒住马缰,停在了姑苏台的脚下。
他仰起头。
脖子酸了,却还没看到顶。
太高了。
三百丈高台,首插云霄。层层叠叠的楼阁,飞檐翘角,金碧辉煌。在晨曦的微光中,它像是一头盘踞的巨龙,俯视着脚下这些渺小的蝼蚁。
这是夫差的骄傲。
也是越国人的噩梦。
“王上。”
灵姑浮翻身下马,单手拄着剑,看着那座高台,眼中喷射出两道仇恨的火焰:
“当年,末将被抓来当苦力,背着两百斤的石头往上爬。”
“就在这儿……”
灵姑浮指了指台阶旁的一块黑色岩石:
“我的一个兄弟,因为走慢了一步,被吴国监工活活打死,尸体就填进了这台基里。”
“这哪里是台子?”
灵姑浮咬着牙,声音颤抖:
“这是一座用咱们越国人的骨头堆起来的坟啊!”
勾践没有说话。
他翻身下马。
他伸出手,抚摸着那冰冷、坚硬的汉白玉栏杆。
触感温润,细腻。
但在勾践的指尖下,他仿佛摸到了那下面渗出来的血。
“是啊。”
勾践轻声说道: