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第 10 章（第2页）

我没问她什么是正确的方式。我猜她也不知道。她只是抱着我，轻轻拍着我的背，像哄一个哭闹的小孩。

今天，我小学毕业了。他们说，这是童年的结束，是少年的开始。

可我的童年，好像在安语柔闭上眼睛的那一刻，就已经结束了。剩下的这半年，只是一个漫长的、灰色的尾声，像一首唱完了主歌的歌，只剩下单调的伴奏，咿咿呀呀，没完没了。现在，连这个尾声也唱完了。

我合上日记本，抬起头，看着槐树枝叶间漏下的细碎阳光。光点落在脸上，像跳跃的星星，却暖不了冰凉的皮肤。

景允墨找到了我。她跑得有点喘，额头上渗着细密的汗珠，脸颊红红的，像熟透的苹果。手里拿着一本厚厚的毕业纪念册，封面是粉色的，印着可爱的卡通图案。

“烬舟！你在这里！快，给我写留言！”她把纪念册和笔塞到我手里，眼睛还是红的，但带着笑，嘴角弯起一个好看的弧度。“要写满一整页！不许敷衍！”

我翻开纪念册，前面已经有很多人写了。各种颜色的笔迹，龙飞凤舞的，密密麻麻的。各种祝福的话，“前程似锦”、“友谊长存”、“勿忘我”，像一片片彩色的羽毛，飘在纸页上。翻到空白页，我拿起笔，金属的笔尖冰凉，悬在纸页上方，却不知道写什么。千言万语堵在喉咙里，像被什么东西卡住了，吐不出来。

最后，我写了一行字：

“好好长大，景允墨。”

只有七个字。一笔一划，写得很认真。

景允墨凑过来看，眉头皱了一下，嘟囔了一句：“这么少啊……”但她没再要求什么，只是把纪念册抱在怀里，小心翼翼地，像抱着一件珍宝。然后她在我旁边坐下，石凳发出轻微的“吱呀”声。

我们沉默地坐了一会儿。风吹过，带来远处隐约的蝉鸣，一声一声，嘶嘶的，像夏天的序曲。

“烬舟，”景允墨忽然说，声音很轻，像羽毛落在水面上，“你说，柔柔现在……会在哪里呢？天堂？还是变成星星了？”

我看着树叶摇晃的影子，那些影子落在地上，像跳动的音符。我说：“不知道。”

天堂太远，星星太高。我只知道，她不在了，不在这个有樱花、有槐树、有我们的世界里了。

“我希望她变成星星，”景允墨仰起头，透过树叶的缝隙看天空，眼睛亮晶晶的，像盛着整片星空，“这样，晚上我们想她的时候，就能看见她。”

我没说话。我也抬起头，看着那些细碎的光点。星星在哪里呢？被树叶挡住了，被阳光遮住了，看不见。

过了一会儿，景允墨又说，声音带着一点哽咽：“我们以后，还会是好朋友吧？中学也在一起，高中也在一起，大学也在一起，一直一直。”

这次，我没有立刻说“嗯”。

我想起了土一锹一锹落下的画面，想起了安语柔妈妈晕倒的样子，想起了病房里仪器刺耳的长鸣。我想起了“永远”这个词，在死亡面前，有多轻，多脆弱，像一根蛛丝，轻轻一扯，就断了。

但我看着景允墨亮晶晶的、带着期盼和一丝不安的眼睛，那双眼睛里，映着树叶的影子，映着细碎的阳光，映着对未来的憧憬。我还是点了点头。

“嗯。”

至少，我会努力。努力不让自己“突然不见”。努力记住美好，哪怕美好已经碎了，碎成了一片片的，也要捡起来，一片一片，拼起来。努力长大，哪怕长大的路上，心里一直揣着一块冰冷的石头，和一个空掉的座位。

放学铃响了。最后的铃声响彻校园，清脆的，响亮的，像一声告别。

同学们陆陆续续离开，背着书包，提着行李，说说笑笑地走出校门。校园渐渐空了，热闹的声音一点点褪去，只剩下风吹过树叶的沙沙声。夕阳西下，把教学楼染成金红色，像披了一件华丽的袍子。长长的影子拖在地上，像一道道沉默的告别。

我和景允墨也站起来，背起书包，往校门外走。书包很沉，装着毕业证书，装着纪念册，装着这本日记本，装着沉甸甸的回忆。

走到校门口时，我停下脚步，回头看了一眼。

空荡荡的操场，寂静的教学楼，在夕阳下拉出长长的影子。那棵老槐树依然立在原地，枝叶在晚风里轻轻摇晃，像在挥手告别。

这就是我待了六年的地方。这里有樱花树下的笑声，有医务室门口的等待，有美术课上的蜡笔画，有安语柔弯成月牙的眼睛。

也有病房里惨白的灯光，葬礼上灰色的泥土，和此后无数个沉默的、只有酒才能带来片刻麻痹的夜晚。

春天来过，又走了。