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藏在丝巾里的夏天（第2页）

母亲回来了。

林未雨的心一下子提了起来，她下意识地屏住了呼吸，侧耳倾听着外面的动静。

母亲似乎先去了厨房，大概是看到她留在电饭煲里的晚饭，窸窸窣窣地忙碌了一阵。然后，脚步声走向了卧室。

时间，仿佛在那一刻被无限拉长。

几秒钟，或者几分钟？林未雨无法判断。她只听到自己的心跳声，在寂静的房间里，像一面被敲响的小鼓。

终于，母亲的脚步声再次响起，朝着她的房间而来。她的房门没有关严，留着一条缝。

母亲的身影出现在门口，没有立刻进来，只是站在那里。房间里没有开大灯，只有书桌上那盏旧台灯散发出的、昏黄而温暖的光晕，将母亲的身影勾勒得有些模糊。

林未雨抬起头，假装刚刚做完一道题的样子。

她看到母亲的手里，拿着那条浅杏色铃兰花的丝巾。丝巾被她小心翼翼地展开着，柔软的布料在昏黄的光线下，流淌着一种静谧而润泽的光。

母亲没有说话。

她只是站在那里，微微低着头，看着手里的丝巾，看了很久很久。台灯的光线照在她的侧脸上，林未雨清晰地看到，母亲眼角那些细密的纹路，在光线下似乎变得柔和了许多。她的嘴唇微微抿着，像是在极力克制着什么情绪。

然后，林未雨看到，母亲抬起一只手，用指腹，极其轻柔地、反复地摩挲着丝巾上那一朵淡蓝色的铃兰。那动作，充满了珍视，甚至带着一种近乎虔诚的意味。

房间里安静得能听到窗外细微的虫鸣。

终于，母亲抬起头，目光越过那昏黄的光晕，落在林未雨的脸上。她的眼睛里，没有林未雨预想中的惊喜的泪光，也没有嗔怪的言语。那里面，是一种更深沉的、林未雨此刻还无法完全读懂的复杂情感——有欣慰，有感动，或许，还有一丝……不易察觉的、属于成年人的伤感和无奈。

“多少钱买的？”母亲的声音有些沙哑，带着一天工作后的疲惫，但语调却很平静。

“没……没多少。”林未雨有些慌乱地低下头，不敢看母亲的眼睛，手指无意识地抠着作业本的边缘。

母亲没有再追问。她只是又低头看了看手中的丝巾，然后轻轻地将它叠好，动作缓慢而郑重，像是在完成一个重要的仪式。

“谢谢。”母亲轻声说。

只有这两个字，没有多余的夸奖，没有热烈的拥抱。

但林未雨却觉得，这两个字，比任何华丽的赞美都更有分量。它们像温暖的泉水，瞬间包裹了她那颗有些忐忑和期待的心。

母亲拿着叠好的丝巾，转身离开了她的房门口，走回了自己的卧室。她没有立刻将丝巾锁进那个带锁的抽屉，而是将它放在了枕头旁边。

那一夜，林未雨睡得格外安稳。

她知道，那条丝巾，或许依然会被母亲珍藏在衣柜深处，只在极少数的、不用为生活奔波的时刻，才会被拿出来，对着镜子，短暂地系上片刻。

但它存在过。

它像一枚温柔的书签，夹在了母亲那本充满了柴米油盐和辛勤劳作的、厚重而沉闷的生活之书里。当母亲在无数个疲惫的深夜里，偶尔翻开那一页，指尖触碰到那片柔软的、带着铃兰花香（哪怕只是想象的）的杏色时，或许，能感受到一丝来自女儿的、笨拙却真诚的慰藉。

而林未雨也朦胧地意识到，青春里那些无法言说的爱，那些试图冲破迷茫的笨拙表达，或许就像这条丝巾一样。它们无法改变生活的底色，无法驱散成长的迷雾，甚至无法真正触及彼此内心最深处的孤独与伤痛——就像她无法真正了解顾屿与他母亲之间的那片阴影。

但它们存在着。

它们像夏日里偶然瞥见的一点星光，像雨季中短暂停歇的片刻晴朗。它们轻飘飘的，没有重量，却能在记忆里，留下最深刻、最柔软的烙印。

这个母亲节的夜晚，没有康乃馨的浓香，没有喧闹的庆祝。只有一条安静的丝巾，和两颗在沉默中彼此温暖、却又各自怀揣着不同心事的心。

窗外，是云港市寻常的、带着潮湿水汽的夜。而青春，就在这细碎而真实的悲喜交织中，悄无声息地，又向前流淌了一寸。