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第一场雪（第2页）

真正的雪。

不像南方那种一落地就化的雪霰，而是成片的、完整的雪花，从容地从夜空飘落。借着胡同里昏黄的路灯，能看见雪花旋转的轨迹，像慢镜头下的舞蹈。地面已经积了薄薄一层白，瓦檐、墙头、树枝，所有向上的平面都戴上了雪冠。

最震撼的是那棵梧桐树。

白天的它枝桠虬结，是苍劲的黑色线条。此刻，每根枝条都裹上了雪，变成了毛茸茸的白色手臂，伸向夜空。树冠处积雪最厚，沉甸甸地低垂，偶尔有雪块滑落，在寂静中发出“噗”的轻响。

苏念屏住呼吸，怕惊扰了这场梦。她想起江梧说的“雪能埋住一切声音”——原来是真的。整个世界被按下了静音键，只剩下雪花飘落的、几乎听不见的私语。

她看了一会儿，轻手轻脚地穿好衣服。羽绒服、围巾、手套、帽子——全副武装。推开房门时，冷空气扑面而来，带着雪特有的清新味道。

院子里没有人。东厢房和北屋都黑着灯，只有她房间的窗户透出一点光。她站在梧桐树下，仰头看着这个白色的奇迹。雪花落在她脸上，瞬间融化，凉意渗进皮肤。

“好看吗？”

声音从身后传来。苏念转身，看见江梧站在月亮门边。他也穿得厚实，黑色羽绒服，深蓝色围巾，手里拿着一个长条形的布袋——是他的画板包。

“你怎么。。。”苏念惊讶。

“我猜你会起来看雪。”江梧走过来，脚下的雪发出咯吱咯吱的声音，“而且，我们有个约定。”

苏念的心跳加快了。“现在去？”

“现在最好。”江梧抬头看天，“雪还没停，天还没亮，那个地方这个时候最美。”

他们轻手轻脚地出了九号院。胡同里空无一人，积雪已经没过脚踝。路灯的光在雪幕中晕开，像一个个温暖的光球。江梧走在前面，脚步很稳，不时回头伸手拉苏念。他的手很暖，即使在零下的温度里。

他们沿着几个月前走过的路，向废弃工厂区走去。但这一次，世界完全不同了。所有的破败都被白雪掩盖，生锈的机器变成了白色的雕塑，废弃的铁轨像两条银线伸向远方，断壁残垣披上了绒毯。

而最震撼的，还是那棵大梧桐树。

它矗立在工厂中央，比九号院那棵更高大，也更孤独。雪花在它周围旋转，像忠诚的护卫。枝桠上的积雪厚得惊人，低垂着，几乎触地。树下一圈没有被雪覆盖——是树干散发的微弱热量融化了近处的雪，形成一个黑色的圆。

“这是我父亲最后一次完整画下的地方。”江梧轻声说，“那年冬天特别冷，雪特别大。他已经很虚弱了，但还是坚持要我推他来这里。他说，这棵树在雪中最真实——繁华落尽，只剩风骨。”

苏念走近那棵树。树干上的裂纹里也积了雪，黑白分明，像一幅木刻版画。她伸手抚摸树皮，粗糙的触感透过手套传来。

“他在这里画了多久？”

“整整一天。”江梧打开画板包，支起画架，“从清晨到日暮。我坐在旁边，看他画画，也看他咳嗽，看他不得不停下来喘息。但他不肯走，说要画完最后一个细节。”

苏念想象那个画面：重病的画家在雪中作画，少年在一旁守着，雪越下越大，天地间只有画笔划过画布的声音，和压抑的咳嗽声。

“那幅画。。。”

“在他床头。”江梧开始挤颜料，“他说那是他最好的一幅画，因为画的时候，他接受了死亡。”

苏念不知该说什么。她看着江梧调色——不是白色，而是各种灰：蓝灰、紫灰、暖灰。他用这些灰来表现雪的阴影，雪的厚度，雪下世界的质感。

“你也画吗？”江梧问。

苏念这才意识到自己也带了速写本。她点点头，在旁边的石墩上坐下，翻开本子。铅笔在纸上沙沙作响，但画出来的线条僵硬，毫无生气。

“别想着‘画雪’。”江梧的声音传来，“画你感受到的冷，画雪落下的速度，画这个早晨的寂静。”

苏念闭上眼，深呼吸。冷空气进入肺部，带着雪的清新。她听见雪花落在画纸上的细微声响，听见江梧画笔的摩擦声，听见自己心跳在寂静中的回响。

再睁眼时，她换了一种画法——不再追求形似，而是捕捉感觉。她用轻快的短线表现雪花的飘舞，用柔和的涂抹表现积雪的蓬松，用锐利的折线表现树枝的坚硬。画面渐渐生动起来。

他们就这样并排画着，谁也不说话。天渐渐亮了，雪从深灰色变成浅灰色，最后变成明亮的白。工厂区的轮廓在晨光中清晰起来，雪的质感也发生了变化——从夜晚的蓬松柔软，到清晨的晶莹剔透。

江梧画得很快。他的油画已经完成大半，整棵树的骨架跃然画布上。最精妙的是积雪的表现——不是简单的白色，而是有厚度、有重量、有即将滑落的动态感。

“你父亲教你的？”苏念问。

“嗯。”江梧退后两步审视画面，“他说，画雪要画出三个层次：刚落下的雪是蓬松的，积了一夜的雪是密实的，被风吹过的雪是有纹理的。”

苏念仔细看他的画，果然如此。树冠顶端的雪蓬松轻盈，树干凹处的雪密实厚重，迎风面的雪有风吹过的纹路。

“你画得真好。”她由衷地说。