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最后一周（第4页）

周老师说，今天不画石膏，自由创作，就当期末考试。教室里一下子松快了，有人搬出油画工具，有人继续画速写，还有几个凑在一起商量画什么。

苏念翻开速写本，却不知道画什么。她转头看江梧，他已经铺开一张全开的水彩纸，正在调色盘上挤颜料。蓝色，很多种蓝：钴蓝、湖蓝、群青、普蓝。

“你要画什么？”苏念问。

“天。”江梧说，“北京冬天的天。”

苏念看向窗外。天空是那种脏兮兮的灰白，像用旧了的抹布。她看不出这有什么好画的。

但江梧已经开始画了。他先铺了一层水，然后用大笔刷蘸了极淡的灰蓝，横扫过去。颜色在湿纸上晕开，边界模糊，云层的质感就出来了。他画得很快，手腕悬空，笔尖在纸上跳跃。

苏念看着，忽然明白了。他不是在画眼睛看见的天，是在画记忆里的天——那些有鸽子飞过的、有风筝飘着的、有夕阳染红的、有初雪落下的天。

她低下头，在自己的纸上画了起来。不假思索，铅笔自己动着。她画了九号院的梧桐树，但画的是树根——那些拱出地面的、盘根错节的树根。她画得很细，每一道裂纹，每一块苔藓，每一只蚂蚁爬过的痕迹。

画着画着，她想起江梧说的：树有树的领地。

那树根之下呢？那些看不见的、在泥土里延伸的部分，是不是另一片领地？那些死去多年的落叶，那些融化的雪水，那些蚯蚓钻出的孔道，是不是都在那里？

她沉浸进去，连下课铃都没听见。直到教室里人走得差不多了，她才抬起头。

江梧的画已经完成了。不是一幅，是三幅，铺在地上。第一幅是清晨的天，淡紫和粉红交融；第二幅是正午的天，苍白得刺眼；第三幅是傍晚的天，橙红与深蓝交接，边缘处有一抹奇异的绿——那是北京冬天特有的“暮光绿”。

“你怎么画这么快？”苏念问。

“心里早就画过很多遍了。”江梧蹲下，检查画面干透没有，“最后一周，想把它们都留在纸上。”

苏念把自己的画递过去。“我画了树根。”

江梧接过去，看了很久。久到苏念以为他不喜欢。

“这里，”他指着树根交错处的一个小黑点，“是什么？”

苏念凑近看。那是她无意识点上去的，可能是铅笔钝了，也可能是手抖了。

“不小心点的。”她说。

“别改。”江梧把画还给她，“留着。像一只眼睛，在看。”

苏念再看那个黑点。果然，有了江梧的话，它真像一只眼睛了——埋在树根深处的、沉默的眼睛。

他们一起收拾画具。周老师走过来，看了看江梧的三幅天空。

“要走了？”她问。

“嗯，下周。”江梧说。

周老师点点头，没说什么客套话。她只是拍了拍江梧的肩膀，力度很轻，然后转身走了。

走到教室门口，江梧突然说：“周老师。”

“嗯？”周老师回头。

“谢谢您。”江梧说，“高二开学时，您把我从普通班调到美术班。”

周老师笑了。“是你自己考进来的。素描满分，全校就你一个。”

“但您让我当了小组长。”

“那是因为你画得好。”周老师说，“走了也要好好画。”

“嗯。”

走出教学楼，天已经暗了。风刮起来，卷着地上的尘土和碎纸片。苏念把围巾裹紧，还是觉得冷风往脖子里钻。

“去画室吗？”她问。