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远方的邀请（第4页）

出国前夜，寨子没有摆宴送行。

阿雅说不必。她只是像往常一样，在工坊待到很晚，把最后一批要带走的工具打包好，把未尽的工作交接清楚。

深夜，她敲开了石远家的门。

石远还没睡，正在整理合作社下一季度的预算。

阿雅走进来，放下一个小布包。

打开，里面是一幅绣品——不大，一尺见方。绣的是两个人影，并肩站在廊桥上，桥下河水流动，桥上灯笼暖黄。人影没有五官，但姿态清晰：一个稍高，一个稍矮，肩膀挨着肩膀。

绣品的角落，用银线绣了一行小字：

“等我回来。”

石远看着那幅绣品，喉咙发紧。

阿雅又拿出一个小布袋，从里面倒出十几颗红豆杉的种子——红艳艳的，像凝固的血。

她在手写板上写：“林子里捡的。你帮我种在工坊后面。等我回来，看它们发芽。”

石远接过种子，握在手心。种子硬硬的，带着山林的凉意。

“阿雅，”他声音沙哑，“去了那边，照顾好自己。别光顾着绣，记得吃饭，记得睡觉。”

阿雅点头。

两人对视着。煤油灯的光在两人脸上跳跃，明明灭灭。

阿雅忽然伸出手，用手指在空中写字——不是手语，是真正的中文字，一笔一画，写得很慢：

“我—有—话—对—你—说。”

写完了，她停住，看着石远。

石远的心脏狂跳。他知道她要说什么。这一个月，那些欲言又止的眼神，那些忽然红了的耳尖，那些在他面前不经意流露的依赖和……眷恋。

他都懂。

但他只是说：“等你回来再说。”

阿雅的眼睛黯淡了一瞬，然后重新亮起来。

她点头，用手语比划：“好。等我。”

然后她转身离开了。

石远站在门口，看着她走进月色里，看着她纤细的背影被黑暗吞没。

手里还握着那些红豆杉种子。

他想起阿雅绣的那根斜线——离别的路。

路的尽头是什么？

他不知道。

他只知道，他要在这里，把种子种下，把工坊守好，把寨子带向更好的未来。

然后等她回来。

听她说那句，他已经猜到，但依然想亲耳听到的话。

窗外，秋虫鸣叫了一夜。

而远方的天空，有一颗星特别亮，像针尖上的一点银光，固执地闪烁。

仿佛在说：

路虽远，终有归期。

人虽别，心有归处。