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冬至的微光（第3页）

她拿出手机，给家里打了个电话。妈妈接的，声音里有掩饰不住的担忧：“阮阮，吃饺子了吗？今天是最冷的一天，多穿点。”

“吃了，食堂有饺子。”卿竹阮说，“妈，你和爸也吃饺子了吗？”

“吃了，你爸今天特意早点回家，我们一起包的。”妈妈的声音柔和下来，“你爸还说，想你了。”

卿竹阮感到眼眶一热：“我也想你们。”

挂掉电话后，她给清霁染发了条信息：“冬至快乐。今天去看那扇破窗了，冬至的光线很特别。希望你也吃到了饺子。”

清霁染没有立刻回复，可能在治疗或休息。

卿竹阮洗漱后，坐在书桌前，没有立刻开始学习。

她拿出素描本，翻到新的一页。

这一次，她画的是冬至的破窗。

她没有画具体的细节，而是专注于表现光线的角度和质感——几道几乎水平的、细长的光线，从页面左侧射入，穿过一系列垂直和水平的黑色线条（窗框），在页面上投下锐利的影子。在光线的尽头，她画了一个小小的、不规则的形状，用极轻的笔触勾勒，然后在中心点了一个极小的白点——那是那片冰，捕捉并反射着最后的光。

画完后，她在右下角写道：“冬至，光最斜，影最长。冰能折射光，暗处有微芒。”

她合上素描本，开始做作业。

今晚的作业似乎不那么沉重了。不是因为变少了，而是因为她的心境发生了变化。

冬至是一年中黑夜最长的日子，但从明天开始，白昼将逐渐变长。

古人将冬至视为“一阳生”——阴气到达极致，阳气开始萌动。在最黑暗的时刻，光明已经开始孕育。

就像她此刻的状态——压力仍然存在，高考仍然迫近，清霁染的病仍然是个未知数。但在这片黑暗和寒冷中，她开始感受到一些微小的变化：感官的复苏，创造力的萌动，与他人的连接。

这些变化很微弱，就像冬至那天窗边那片薄冰反射的微光。

但它们确实存在。

而存在，就是希望。

窗外的夜空中，猎户座缓缓向西移动。那颗最亮的参宿四，在冬夜里闪烁着橙红色的光芒。

卿竹阮做完最后一道题，抬起头，看向窗外。

城市的光污染让星空变得模糊，但她还是能看到几颗最亮的星。

她想起小时候和清霁染一起数星星的夜晚，想起她们曾经许下的愿望——一个想当画家，一个想当天文学家。

那些愿望现在看起来多么遥远，多么不切实际。

但愿望本身，就像星光——即使来自遥远的过去，即使可能永远无法真正抵达，但它们的光芒，仍然能够穿越时空，照亮现在的黑暗。

她关掉台灯，房间里只剩下窗外透进的微光。

在黑暗中，她闭上眼睛，脑海中浮现出那扇冬至的破窗，那片折射微光的冰，那些几乎水平射入的光线。

光线会变化，季节会轮转，冰会融化又冻结。

但观看的眼睛，感受的心，创造的冲动——这些东西一旦被唤醒，就不会轻易消失。

它们会像冬至后逐渐变长的白昼，缓慢而坚定地，扩展自己的疆域。

即使前路依然漫长，即使寒冬尚未过去。

但至少，她知道光从哪里来，知道冰可以折射光，知道在最黑暗的时刻，光明已经开始孕育。

这就够了。

足够了。