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我们默默走了几步，忽然，在一个搭过帐篷的大坑里看到一个人：他坐在坑底，身体斜靠着，肩头靠着坑壁，大衣从一侧翻到耳朵上边，好像想脱但没能脱掉。“醉鬼。”歌手停下说道。

此人手旁的嫩草地上，放着一把大号的左轮手枪，不远的地方有顶帽子，帽子旁边是一瓶打开喝过一些的伏特加，瓶颈埋入了青草里。此人脸部害羞地藏到了大衣里面。

我们一声不吭地站了一会儿，然后米特罗波尔斯基叉开双腿，说：

“他自杀了。”

我马上明白过来，这人没醉，而是死了。但是这太突然了，令人难以置信。我记得，看着那个从大衣里伸出来的光滑的大大的头顶，还有那个发青的耳朵，我不觉得害怕，也没有怜悯，—不相信一个人会在这样温柔的春日自杀。

男低音歌手用一只手掌使劲揉搓着没有剃过胡子的脸颊，就像他很冷似的，沙哑着嗓子说：

“中年人。老婆跟人跑了，要不就是把别人的钱挥霍完了……”

他叫我进城报警，自己在坑边坐下来，一双脚放到坑里，身子冷得紧紧裹在旧大衣里。我报了警，说有人自杀，然后就立刻往回赶，此时低音歌手已经喝完了死者剩下的伏特加酒，挥着空瓶子迎接我：

“就是这酒害了他！”他号叫着，猛地把瓶子往地上一扔，把瓶子摔得粉碎。

警察跟着我跑来，往坑里看了一眼，就摘下帽子，犹豫地画着十字，问歌手：

“你干吗的？”

“这不关你的事……”

警察想了一会儿，更加客气地问：

“您这是怎么啦，这里死了个人，而您却醉醺醺的？”

“我已经醉了二十年了！”歌手把手掌往胸前一拍，得意地说。

我相信他喝了这瓶伏特加会被抓起来的。从城里跑来了一些人，威严的警察分局局长坐着马车赶来了，他去下到坑里，撩起自杀者的大衣，看了一眼他的脸。

“谁第一个看到的？”

“我。”米特罗波尔斯基说。

分局局长看了他一眼，恶狠狠地拉着长调说：

“啊—啊，你好，我的先生！”

众人围拢过来，有十五六个，喘着粗气，闹哄哄的，一边围着坑，一边往里望，有人叫起来：

“这是我们街上的小官僚，我认识他！”

低音歌手晃晃悠悠地站在分局局长跟前，摘下帽子，跟他争执起来，嘴里闷声闷气地说些莫名其妙的话；然后，分局局长当胸推了他一把，他晃了一下，就一屁股坐到了地上。一个警察慢慢从兜里掏出一根绳子，把歌手那习惯性地顺从地放在背后的双手捆了起来，分局局长气冲冲地对着围观的众人嚷嚷：

“都滚开！浑球儿……”

又跑来一个老警察，有双湿润的红眼睛，累得张开了嘴，他一把抓住捆低音歌手绳子的一头，牵着他慢慢往城里走。

我也郁郁寡欢地离开旷野，往家走。记忆里响起那指责的回声：

“灾难来到了亚利伊勒城……”

眼前浮现出难堪的一幕：一个警察慢慢从兜里掏出绳子，而那个可怕的先知温顺地把长满红毛的双手放到背后，习惯性地、熟练地把手腕交叉起来……

不久，我就打听到这位先知被流放了。他之后，克列晓夫也消失了—他找了个有钱的老婆，搬到县城去了，在那里开了个马具作坊。

……由于我经常跟主人说马具匠歌唱得很好，有一天，他跟我说：

“得去听听……”

他跟我面对面坐在一张小桌子旁，惊讶地抬起了眉毛，睁着大眼睛。

去小餐馆的路上，他一直在嘲笑我，在小餐馆里，起初他还老在挖苦我，讥笑那些观众和那沉闷的气味。马具匠开始唱的时候，他嘲讽地微笑着倒了一杯啤酒，但倒了一半，就停住了，说道：

“哇……见鬼！”

他的手哆嗦起来，慢慢把酒瓶放好，专心听起来。

“是啊，老弟，”当克列晓夫唱完，他叹口气说道，“确实唱得不错……真见鬼！浑身发热……”

马具匠仰头望着天花板，又开始唱起来：

从富裕的村庄出来走在大路上，

清爽的田野走来一位年轻的姑娘……